pseudo et prénom ‹ franken - lou âge ‹ 24 ans comment as-tu trouvé le forum? ‹ par cess la plus belle pays ‹ france fréquence de connexion ‹ 5/7 votre avis sur le forum ‹    smiley préféré‹    gif qui décrit le mieux votre personnage‹

Spoiler:

"Si tes pieds demeurent gelés alors ton cœur sera épargné", cette phrase qu'il t'a si souvent dite résonne comme une litanie dans ton esprit. Lui, cet homme que tu as tant aimé. Tu te refais le film en noir et blanc. Tu pleures.


Le grand dessein pour toutes femmes reste immuable, qu’elles soient grandes, petites, riches ou pauvres. L’issue demeure inchangée, car elles sont toutes égales dans la gestation d’un petit être. Tu enfanteras dans la douleur Blue. Et c’est dans une agonie de plusieurs heures que tu as dérivé entre la conscience et l’inconscience. Le corps rompu, secoué de spasmes s’étalant sur un lit aux draps trempés. Tu étaisen sueurs, à mi-chemin entre la raison et la folie, tu avais l’impression sournoise qu’une tempête avait tout emporté autour de toi. Rien n’avait changé pourtant. Les meubles imposants du QG étaient toujours à leur place, les murs ne s’étaient pas effondrés, pas plus que le toit juste au-dessus de ton corps frissonnant. Et malgré les mains de ta sœur Khora dans les tiennes, tu serrais tes quenottes pour t’empêcher de te mordre la langue tellement tu avais mal. La voix rassurante d’Echo te rassurait alors qu’elle épongeait ton front en t’encourageant dans le travail d’expulsion, tu te sentais en pleine dérive. Tu ressentais cette douleur dans ton bas ventre, à la fois incisive et imperceptible. Ce poids dans ta poitrine qui écrasait ton palpitant et tes poumons, tapissant de cendres la cage retenant tes piteux organes à l’abri. Les contractions de l’accouchement te torturaient depuis des heures, paralysée sous le tourment et vulnérable. Mais ce n’était pas ce qui te préoccupait. Ce n’était pas ce qui te faisait te sentir si hargneuse et démunie. Non, ce qui vrillait tes tripes était bien plus pernicieux qu’un déferlement brut de violence. Et bien plus douloureux aussi. Tu revoyais les images vicieuses avec une précision affolante, tu entendais la révélation funeste comme s’ils résonnaient depuis à l’infini contre tes tympans. Il est mort. Il est mort ? Il est mort, Blue ! Tu pleurais en repensant à son visage endormi sur l’oreiller, tu pleurais en songeant que cette même expression sereine repose six pieds sous terre. Mais ce n’était rien à côté du profond désarroi dans lequel la naissance de votre fils te plongeait. Comment avait-il pu mourir en te laissant seule, enceinte et dévastée. Les mots étaient tombés dans ton oreille comme une grenade, ton cœur avait chuté dans le fond de ton estomac, sans le moindre signe avant-coureur. Ta main écrasait celle de ta grande sœur alors que tu pleurais à grands cris qui résonnaient à l’unisson avec ceux de ton fils, nouveau-né. Tes larmes, son contact chaud, peau contre peau auprès de toi. Parce qu’il y avait, derrière ta joie, un élan de douceur, un flot intarissable de larmes déferlaient de tes yeux, s’écrasant docilement contre tes pommettes humides avant de ruisseler gracieusement sur tes joues empourprées. A la vue de ce petit être, tu pouvais sentir comme un halo de lumière brillé dans ton cœur, tes rêves étaient remplis de l’avenir prometteur de ce petit bonhomme. L’infinité de futurs possibles que son corps minuscule détiendra. Le pouvoir de la vie ! Tes larmes qui débordaient, ne voulaient tout simplement pas s’arrêter, car elles étaient la preuve de la vie de ton bébé. Le fils de ton amour perdu. – Heureuse de te rencontrer, Tristan. Malgré cet instant de soulagement, tu avais beau essayer de t’en persuader, un mauvais pressentiment te broyait les tripes avec un acharnement compulsif.



Les cheveux fluctuant par le courant désertique, tu ne te retournais pas Blue, mais eux se retournaient. Oui eux, les Gens. Ceux qui interrompaient leur marche, te toisaient en se tordant le cou pour suivre du regard ta démarche gracile. Il était dit qu’un jour, tu avais fait se renverser un homme au croisement d’un carrefour, alors qu’il te dévisageait sans aucune gêne. Mais le karma avait su le punir de son indécence, il s’était écrasé dans un chariot qui transportait du crottin de vaches. Un sourire satisfait avait étiré tes lèvres alors que tu voyais le jeune homme désormais semblable à toi : crasseux de la tête aux pieds. Tu étais différente, tu étonnais, tu choquais parfois, tu créais les chuchotements et nombreux commérages sur ton passage car tu étais ce bonhomme dans un corps de femme, cet enfant qui était née dans la perversion. Le peuple d’Aksana n’est pas réputé pour entretenir une aversion envers a bâtardise, mais dans toute communauté, il existe toujours une minorité qui n’approuve pas la différence. Et c’est à l’aube de ta vie que tu l’as compris. Ils ne sont pas nombreux, mais pourtant leur haine est si pesante qu’elle te donnait l’illusion d’être acculée par une dizaine de personnes. Où que tu allais, peu importe ce que tu faisais : tu te sentais épiée par un seul et mille regards. Et pour accentuer cet inconfort, il y avait aussi les chuchotements, les commérages qui convergeaient jusqu’à tes oreilles : « C’qui elle ? Qui ça, elle ? T’vois pas au d’là d’ton piffe ou quoi ? La petite aux boucles soleil. Bah … j’la connais pas c’te minette. C’moi ou elle s’cache là ? T’trouves pas qu’elle a peur ? Bah j’sais pas moi, qu’est-ce qu’s’en carre le fion ? T’sais jamais rien toi d’toute f’çon. Parc’que tu sais quelqu’chose toi ? Non … Merci ». Un léger frisson parcourait ton échine, une main douce a couvert tes oreilles. Surprise, petite blonde à peine âgée de dix ans, tu as levé la tête vers le marchand de fruits et légumes qui t’as adressé un sourire jovial, tu reprenais courage. « Ne les écoute pas Blue, certains n’ont pas eu la chance d’avoir été instruit pour se conformer à la politesse ! ». Un sourire s’est vissé sur ton visage, une chevelure ébouriffée et c’est rassurée que tu quittes l’échoppe devant laquelle tu viens d’acheter des fruits. Si ce n’est pas face au rejet de certains en raison de ta bâtardise, fille d’une prostituée et d’un client de passage, c’est au milieu des obscénités que tu as grandies, c’est au milieu de ce langage de charretier que tu as appris à fermer ton esprit. « J’sais pas qui c’est cette minette, mais j’rêverai bien qu’elle soigne ma boule droite, s’tu m’suis. Ah pour sûr l’ami, elle a dit vouloir être toubib si elle était la fille d’catin. Médecin, t’dis. Sérieux ? Ouais … avec sa gueule je m’étonne encore qu’elle n’soit pas une putain comme sa mère. Dieu existe, t’sais. On sait j’mais, l’ami. On sait j’mais ». Fuir est un désir que tu as caressé du bout des doigts. Supporter encore un peu pour vivre ailleurs, aller à l’académie loin de ce village de crétins des montagnes. Tu n’avais jamais eu le choix que de ramper, nager à contre-courant pour quitter ce village de gueux. Flamaerin, ou la civilisation brulée que tu t’ironisais à appeler dans un jargon épineux, tu as quitté ton foyer et ta mère ingrate sans aucun regret. C’est un soupir qui a accompagné le claquement de ta porte. Un second qui s’est extirpé de ta gorge sèche lorsque tu as amorcé le premier pas vers une vie inconnue. Abandonner ton repère poussiéreux de naissance pour te retrouver confrontée au néant qui régnait au dehors. Le regard vague, tu effleurais les contours de ce décor qui te laissait de marbre. Le luxe ou la pauvreté, tu t’en fichais. Bien que le premier te dérangeait plus amplement que le second. Coupée du monde, tes sens atrophiés n’entendaient pas la menace qui se rapprochait de toi à mesure où tu marquais le pas pour te rendre au lieu de point de rapatriement.



Sept ans plus tard. Sept longues années de baston dans la boue, de cris et de morsures. De joutes verbales et physiques face à ce crapaud qui demeurera toujours aussi moche malgré le baiser de la plus belle princesse au monde. Charon Snatra ou cet énergumène que tu as tant aimé clouer au sol comme une un cricket en pleine grillade. Et aujourd’hui, il était aligné comme toi devant d’innombrables visages, en attente du maître avec qui sa vie sera liée. Ton visage était inexpressif mais ton regard était sombre. Cette cérémonie pompeuse qui te sortait par tous les orifices était emmerdante à mourir, si bien que tu n’avais qu’une seule envie : couler un bronze après le discours de l’Impératrice. Mais tu tentais de refréner ton impatience de campagnarde, tu tentais de paraître un minimum intéressée. Tu aurais presque pu convaincre le plus grand sceptique si tu ne baillais pas toute les deux minutes. Et lorsque ton maître s’est trouvé devant toi, pâle à la chevelure rousse, cet homme sans âme qui brûlera en Enfer, tu lui as adressé un sourire ironique. Il t’as pris dans ses bras avant de te chuchoter ces quelques mots : « Si tu crois que c'est moi qui vais avoir besoin de protection, tu te trompes ... ». Intéressant, un sourire amusé étirait tes lèvres roses, dévoilant tes dents adamantines. Tu ne risquais pas de t’ennuyer avec ce dénommé Idriss Swanson. La vie avec ce roux, cet enfant de Satan était tout sauf paisible. Et s’il avait rapidement montré son agacement à t’avoir dans ses pattes, tu prenais un malin plaisir à l’exacerber à chaque instant de la journée. Parce que cela était une réelle passion. Au combien même, plus que tu es loin de lui et mieux tu te portais, tu ne pouvais pas négliger ta position de protectrice auprès de lui. Un compromis que tu respectais tantôt ou omettais le lendemain. Tu ne prenais aucun plaisir à devoir te casser la tête pour maintenir la vie de ce misérable avorton. Trop pourri pour être gâté, trop idiot pour être plaint. Tu ne trouvais absolument rien en lui qui te motivait à le prendre un minimum au sérieux. Alors ton moyen de communication était l’aboiement, lui parler comme à un chien, à défaut de le considérer comme ton égal. Et lorsque tu saturais de la vie auprès de Swanson, tu te réfugiais dans les bras de celui qui partageait ta vie depuis ta sortie de l’académie, à dix-huit ans. Ton beau brun, ton échappatoire pour oublier la merde d’être liée à un roux. Une tare sur laquelle tu insistais avec dégoût, il riait devant ton air profondément dégoûté. Que tu l’aimais le matin, le midi, le soir. La nuit, sous le joug des étoiles scintillante sur la toile d’encre. Cette fameuse nuit, tu l’as aimé aussi, férocement, passionnément, à la folie. Cette nuit, tu aurais voulu t’enfuir à tout jamais si tu avais pu apercevoir un soupçon de cet avenir tragique qui arrivait à grands pas.



« Vous êtes Blue Caroll ? ». Tu n’aurais pas su expliquer quel était cet étrange sentiment qui t’avait entravé la gorge, mais tu avais vu l’apparition de cet homme comme un néfaste présage. Prisonnière comme dans un étau, tu avais voulu le chasser pour ôter cette sensation de malaise, mais quelque chose t’avais retenue d’agir à ta guise. Ce visage, cette chevelure, cette prestance : un homme fier, un homme comme tu les détestais. Ton regard pacifique se drapait du voile du mépris, mais tu as scellé ta bouche pour ne pas déverser tes propos haineux sur l’homme qui représentait la catégorie de personne que tu critiquais tant : un polluxien. Tu as croisé les bras sur ta poitrine en signe évident de protection et de refus de communication, mais les propos qu’il a lâché de but en blanc t’ont clouée sur ta croix mortuaire : « Votre fiancé est mort ». L’air s’est raréfié. Plantée devant lui, tu venais d’encaisser la laideur d'une vérité ou la créativité d'un demi-mensonge, qui pouvait en être juge ? Cette annonce t’a arraché les couleurs des joues brutalement. Un coup dans la vitre de la fenêtre à l’entrée d’une petite maison devant laquelle vous étiez postés, un virage raté, perforé par le verre, régurgité de tout abri et laissé pour mort sur le perron entouré de débris. Abandonnée, tu te sentais d’ores et déjà seule au monde. Ton regard s’était éteint dans celui de ton interlocuteur, alors que ton bras s’est pendu dans le vide, là où le sang de ta main s’égouttait à gros bouillon. Ta bouche destituée de vie avait remué et s’était heurtée à ton mutisme, tu n’étais déjà plus branchée sur le bon canal. La réception était mauvaise en enfer. Pourquoi lui ?  Parmi tous les hommes, parmi tous les autres, pourquoi lui ? Ton interrogation accentuait ton déni et tes oreilles se décidaient à te préserver de cette affolante révélation. Et surtout, comment ? Il est mort. Ces paroles avaient pétées dans l’air, un peu comme un coup de revolver. Sous le choc, tu ne parvenais qu’à te relever sur la pointe des pieds afin de le gifler, lui, porteur de malheur. Ton fils grandissant au creux de tes entrailles venait déjà de perdre un père qui n’avait pas eu la chance de l’aimer un tant soit peu. Tu n'avais que vingt ans et tu étais déjà veuve, ton fils orphelin de père. Petit bébé destiné au même destin funeste. Vous savez, au début,  tu n’as pas voulu y croire, tu as voulu laisser passer les saisons dans l’espoir de le revoir.



Dragondale, citée des bas-fonds et voleuse de rêves. On aurait dit le firmament suspendu au-dessus des flammes. L’infinité grimée de cendres qui se déploie entre deux impressionnantes voussures. On aurait juré l’abîme fallacieusement déguisé en un ciel tavelé de constellations, perchée très haut sur ses murs de pierres que pour retomber avec pleine violence sur toi. Tu te sens menacée par la structure rectiligne de la capitale de feu, cette bâtisse apparaît à tes yeux comme souillée par l’intolérance dont une minorité avait fait preuve, et de son odeur corrompue qui s’y dégage appelle la vilenie. Ce soir-là, alors que tu déambules en ce lieu austère, sac en bandoulière sur ton épaule droite, tu crois t’asphyxier entre deux étranges vides, suspendue entre l’envie de sauter et tout abandonner, ou de rester et te battre. Tes pieds moisissent les dalles, de là, la naissance d’un gouffre quand, au plafond, ce sont les noirceurs abyssales, si grandes et si hautes, mais pesant néanmoins sur tes épaules comme une imminente Damoclès. Et dans ce ténébreux océan, tu sombres et te noies devant le regard indifférent des chérubins pétrifiés, des personnages entoilés et du martyr lui-même. C’est peut-être la culpabilité d’avoir abandonné ton enfant à un couple de vieillards de ton village qui se propage comme une vermine latente dans l’arantèle de tes veines, direction le cœur et l’esprit. Sûrement la folie qui gruge lentement ton dernier bon sens, car folle il faut l’être dès les prémices pour se tapir en ces lieux sinistres en vue de braver l’interdit et de risquer ton impiété en te frottant au zèle religieux. Blue, veuve et mère indigne en colère, tu accuses et déclares une guerre froide à la cité volcanique et ton destin ironique,  cet imposteur qui tente de charmer les esprits croyants. Tous tes vertiges se sont que le fruit d'un énigmatique sentiment de non bienvenu auquel tu accuses vertement la folie, voire la paranoïa. Ce non-sens pour avoir condamné ton fiancé à la mort sans t’apporter une quelconque explication. Une colère immortelle, un deuil éternel. Tout en est la cause, tout sauf un germe de foi inexistant pour le futur.

Alors pour effacer ce malaise gênant,  tu as déposé une lettre anonyme pour ton fils, des mots que tu aurais voulu lui dire de vive voix. « Peu importe où tu es, peu importe où la vie te mènera, tu ne pourras jamais oublier qui tu es, ni comment tu es venu au monde. Tu es Tristan, mon fils et je suis ta mère. Tu fais partis de moi, comme je fais partie de toi. C’est la part de vérité qu’il y a dans ta vie, et ce sera toujours vrai même après la mort. » Un adieu en tant que mère, avant de transférer toute ton énergie dans la cause de la Ligue. Oublier ta peine en étant hyperactive, meublé en agissant pour ne plus penser. L’ironie étant que tu n’étouffes pas dans cette organisation où la mixité était un lot quotidien, même si tout est sujet à claustrophobie là-bas. Ainsi, tu demeures installée plus ou moins confortablement dans ta capsule de survie pendant que les minutes s’égrainent pour devenir un flot d’heures imperceptibles. La fuite est à ton aise, tu fermes les yeux, tu attends. Parce que tu ne peux faire que ça, attendre. Cesser d'attendre, ça voudrait dire que c'est fini. Tu attends de relancer les dés, en espérant qu'il te reste des cartes maîtresses que tu n’as pas encore abattues, et qui changeront le cours de ta vie. Mais tu as perdue. Oui, tu as définitivement perdue. Ou disons plutôt, tu es perdue. Car après tout, la véritable question subsiste toujours. L’Homme est-il un monstre, ou le monstre un homme ?