Maxan avait oublié l’odeur d’Azurite. Si le paysage ne lui était qu’indifférence, son odeur, elle, lui avait manqué. Iodé. Chaleureuse. Il se sentirait presqu’à la maison, sauf qu’il ne l’était pas. Il n’en avait plus. Il ne possédait plus. Ce château sur cette minuscule île, imprenable, tranquille, havre de paix qui avait été témoin d’une enfance des plus joyeuses. Mais l’armée de Polux le lui a prise. Lui arrachant à coup de lames et de larmes le domaine des Sorensen, sans pitié, sans une once d’humanité pour ses habitants. Le puritain entend encore, ces cris. Son cri. Déchirant ce soir-là, la nuit en deux, alors que les guerriers ne cessaient de crier avec véhémence. Le silence se brise en plusieurs morceaux, il n’en existe plus désormais dans sa tête. Son esprit ne le laisse plus tranquille, pas une seule fois, plus moyen de s’asseoir, prier pieusement, se tenir sans l’entendre. En boucle. Ses cris à lui. Le guerrier devenait presque amorphe, un corps en suspend en attente d’un jugement qu’il voulait empreint de justice. Sa main passe sur son livre de poche tâché par la pluie dernière, imprimant de sa marque des lettres autrefois nettes pour une bavure dégoulinante. Rugueux, il ne cessait de passer sa main tout contre l’objet en l’ouvrant de temps à autre pour en lire quelques versets dans une quiétude observable. Pourtant, il en était tout autrement dans sa boîte crânienne, prison d’argent dont il ne pouvait s’enfuir, se libérer sous peine d’un aller sans le moindre retour. Maxan rumine. Encore et encore. Ce bruit. Cette voix éraillée sous le coup d’une souffrance insoutenable, lui trouant certainement la peau. Corps inanimé se déversant de son essence même, pour s’y échapper ainsi que son existence. Les images s’emmêlent. Perturbent le flux continue de ses pensées. Mais une porte s’était refermée sur la vérité, ici devrait pourtant s’arrêter l’horreur pourtant, son imagination, lui, reprend le relais, allant jusqu’à se torturer l’esprit à coup d’épée tranchant chair et organe encore chaud de sa victime. Ses yeux se ferment. Cette vision était beaucoup trop douloureuse. Le puritain expire l’air de ses poumons, il se surprend parfois à respirer, à sentir sa cage thoracique se gonfler sous le l’expansion soudaine de ses poumons. Comme il était si facile de le faire, tellement, qu’inconsciemment, de manière innée, tous restent en vie, par la force des choses. Si facilement, qu’il l’était de ne plus le faire. De s’arrêter. De sentir la bouche, les poumons avides d’en expulser le contenu. De se libérer de cette emprise pourtant primordiale. Le jeune garçon avait oublié de respirer. Ou peut être avait-il oublié ce goût différent qu’il était possible de ressentir lors d’un évènement douloureux. Acide. Piquant à chaque inspiration. Difficile. Ses doigts se resserrent brutalement contre la couverture de l’ouvrage, et soudainement, la respiration est plus difficile, granuleuse dans la gorge. Il lutte le garçon. Il ne se le pardonnerait pas de flancher maintenant. Le puritain ne pouvait s’adonner à ce genre de plaisir que les gens ordinaires se donnaient le droit de ressentir. Ce sentiment si pur d’humanité mais preuve d’une faiblesse qu’il se refusait à laisser passer aux yeux de tous et même à ce moment-là, en privé. Le jeune se lève brusquement, fait le tour de la table en s’approchant de la fenêtre de sa chambre. Ou du moins d’une pièce qui avait à présent cette référence. Le temps y était radieux, un calme olympien hante les rues de la capitale. Trop. Maintenant il le sentait. Son ouvrage toujours dans ses mains, serrées, il fronce les sourcils, et tente un instant de chasser ses pensées pour se concentrer sur la petite chapelle en face. Vitraux aux milles couleurs, d’une palette éblouissante, semblant lui sourire un instant. Là était son salut, sa chance de resplendir de nouveau, recouvrant la beauté suprême de son nom. Merle leurs faisait confiance. Son père ne serait pas mort en vain. Il se le promettait, que son nom puisse encore franchir la barrière des lippes de sa nation, de toutes nations, du monde entier. Sa mort ne resterait pas impunie, son sang qui s’était écoulé ce soir-là, coulerait encore jusqu’à ensevelir sous son poids la décadence de ces meurtriers. Et il se chargerait bien volontiers de lever le pied pour que tous s’y noient, un par un s’il le fallait. Jusqu’au dernier.


Reprenant une certaine contenance, le puritain quitte sa pièce de confort pour se rendre dans la petite chapelle personnelle qui avait été attribué pour le moment aux Sorensen. L’envie, le besoin de prier s’étant fait ressentir, il n’avait pu s’y résonner, les conseils les plus avisés venaient de là. Comme guidé par l’être suprême, envoyé pour lui, les idées lui venaient plus facilement, et il en était presque certain. C’était lui. L’ancienne religion le guidait dans ses pas, dans ses choix parce qu’il était un élu pour la prêcher. Pourtant, s’il croyait être en solitaire, une silhouette fine, dos à lui, semblait déjà occupé sa place. Elhara. Maxan reconnait sa cousine, agenouillée, priant certainement pour les pertes désastreuses produites quelques jours plutôt. D’un silence religieux, il referme la porte derrière lui, et à pas feutrés, rejoint la belle, s’agenouillant à ses côtés. Si au départ, il ne semble pas se préoccuper d’elle, le jeune, pose son bouquin devant lui pour attraper la main de la bien-aimée. Sa main, calleuse rejoint la douceur de la sienne, établissant physiquement ainsi que symboliquement leur duo impérissable. Non perméable par les larmes. Mais synonyme d’une entraide indéchirable. Leur douleur sonne alors à l’unisson dans cette chapelle dénuée de la moindre tonalité. La vibration s’intensifie, s’embrasse quand il lui serre un peu plus encore la main. Le garçon tente de lui envoyer quelques messages par la pensée comme si cette idée pouvait être réel, pourtant, il y croyait lui à cette connexion privilégiée qu’ils avaient. Qu’ils détenaient dans le creux de sa paume. A cette chaleur presque perçue afin de lui remonter le moral. Qu’un jour viendrait où la vengeance serait la solution, où des têtes tomberaient dans un bruit sourd sous leurs poids. Il lui serre encore. Sa peine se transmet dans un silence. Des mots s’échangent sans un bruit. Les peines de cœur, disloquent l’organe, le chiffonnent, le brisent même. Mais le garçon, voulait en récupérer chaque morceau précieusement pour, avec précaution le peindre de nouveau. Etre le baume qui penserait ses blessures, son chagrin passait avant le sien, et ensemble, et seulement ça, combattraient ce monde à coup de vagues piquantes ainsi que de sang bouillonnant.