D’un geste, la liqueur se remet à couler en cascade dans l’océan ambré, porté par un vieux godet, alors que l’ordre vient à peine de tonner. L’autre prend congé : son pilastre baissé, le pas est massif, lourd des paroles qu’il n’aurait jamais songé entendre prononcer, abandonnant l’instigateur redevenu muet. La prescription, cuisante, a eu sur le palet le même goût revêche avec lequel s’habille ses alcools. L’haleine est ivre.
L’esprit, lui, reste lucide.

Mais le retour d’Ido a sur lui un effet tel que ses digestifs, même accouplés, ne parviennent pas à panser. Le cataplasme liquide glisse sur lui comme une brise, frôlant à peine son corps raidi, tandis qu’il engloutit une nouvelle gorgée de suc. Mine austère et voûte sourcilière ridée, la façade du chef s’était adoucie une demi seconde lorsque l’annonce de son retour lui avait été portée ((une seconde répétée, dans son attente, mais chaque fois entrecoupée d’une colère ronflante)). S’il n’avait douté qu’un court instant de sa vigueur ((peut-être avait-il fléchi, après tout parfois, un rien suffit)) l’esprit encombré d’hésitations avait été balayé par une tornade de certitudes. L’un des premiers soudards de son essaim n’avait pu s’éteindre si facilement ((impossible : car Ido, fier combattant, n’avait pu se soumettre aux coups de ceux contre qui il avait toujours souhaité se battre)). Mais quid de l’esprit ?
L’esprit, lui, pouvait toujours flancher. Il pouvait se muer au gré des chants, s’il se mettait soudainement à les écouter ((une seule énigme alors, subsistait : pourquoi, pour qui, l’avait-il lésé ?)).
Peut-être aurait-il dû apercevoir les lézardes ((sournoises)) primaires et grimpantes, dès lors qu’Ido avait refusé à répétition ses propositions : nul ne pouvait empêcher alors les fentes subséquentes, semblables à du lierre, de se graver avec fermeté au sein de la structure. Lorsque le soubassement se fêle, il ne tarde jamais à entraîner la chute de tout un édifice, quand bien même celui-ci, ignare aux vents et tempêtes, datait de temps bien reculés. Or, il était exclu qu’Anders ((empli comme le godet d’une rutilante vanité)) soit hostie, encore, d’une nouvelle félonie.

Intime géhenne dans laquelle il s’était alors laissé couler tout au long de son éclipse ; Anders s’était vu tergiverser entre réalité et pressentiment ((jusqu’à la preuve ultime que son intuition n’était que pure prédiction)). Jusqu’à ce qu’on lui rapporte, en ripaille, l’exactitude de ses visions atrabilaires desquelles, alors entendues, son ventricule rata un battement ((presque imperceptible)). Intime supplice que de subir son propre discernement ((pas si folâtre)), et de voir réduites en cendres les bâtisses de tout un passé partagé avec celui qu’il estimait comme un frère.

Des murmures s’élèvent, l’arrachent de ses aphorismes insidieux, mais percent à peine le silence ((ceux là même qu’on entend parfois, avant le réveil, et qu’on se refuse à déchirer le sillon des paupières)). Mais Ido arrive, craque la faille drapée sans flottement et se tient, juste là.
Etrange, comme un corps qui avait demeuré tant de fois à cette place, homogène même à ces parages, lui semble alors tout à coup élément presque profane.
L’apparition le laisse coi encore un instant ((prodome peut-être, d’une explosion)). Le nœud créé dans le gésier remonte, gratte ses cloisons comme des lames jusqu’à la gorge ((et pose ici sa cage)).

Je me doutais bien que tu n’étais pas mort.

Ignore le ton, ignore le regard, tu sais, au fond, j’en suis content.
La voix, enrouée d’avoir peu servie, racle l’espace, et les lippes s’écartent pour laisser glisser la liqueur une nouvelle fois ((pour noyer les soupirs de son soulagement, assécher son fief et laisser le feu s’animer lentement)). L’étendue entre eux ressemble à un abîme, quand jadis, elle était inondée d'airs venant d'une enfance pas si lointaine, d'un ravissant naturel, bercés par franche camaraderie et jolie confiance)) : mais Ido se tient, là, à la fois à portée et si, si éloigné.
Le regard myosotis d’Anders balaie sa silhouette ((il est entier : nulle blessure ne semble s’être gravée)).
Et il ravale sa bile.

Mais, si tu n’étais pas mort…

Ses bottes grattent le sol et il se poste debout, derrière sa table, où git sa bouteille. La tête se secoue, réflexe nerveux, et le visage se pare d’un affreux rictus. Celui là même qu'il revêt, d'habitude, avec son éternelle goguenardise ((aujourd'hui, il l'enfile avec aigreur, à contre-coeur)).

Où étais-tu ?

Dans sa paume serrée, il craint les simulacres de tromperie ((ces illusions susurrées qu’une fois, il avait cru vraies)). Il craint les prémisses d'une sournoiserie nouvelle, une truculente hypocrisie ((comme un virus qui aurait élu domicile en lui)). Dans sa paume écrasée, il redoute d'avoir visé juste, que tout ce qu'il a pensé n'était pas simplement jeu pervers de son esprit.

Ose donc me mentir, « mon ami ».

Dans l’autre, détendue, les ongles ne ratissent ni peau ni sang, et dans l'attente, il se surprend à supputer une vérité qui lui vaudrait de relâcher la pression de sa mâchoire, ((d'enserrer un instant Ido, bien vivant)), d’annihiler toutes possibilités de coercition.

Allez, prouve moi que j’ai tort. Que j’aurai simplement du te pleurer et te croire mort.

Dans le gosier carnassier de son armée, l’officier ne tolérait ni renégat, ni félon : et ceux qui avaient cru pouvoir l’abuser, la sentence ne tardait jamais à arriver (et leur carcasse avait été jeté pour être dévoré). Car Anders consentait à ne laisser pénétrer aucun doute, aucun scepticisme. Les rouages de ses jolis rangs devaient être graissés du mazout de la conviction, et le vent de la défiance et de l’indécision ne devait en aucun cas venir à assécher ce subtil engrenage, forgé pendant des années. Il avait méticuleusement combiné les proies de la couronne afin d’opérer une transmutation ardente, chauffant à blanc les colères et les injustices : et de cette pâture, alors, n’en résulta que des prédateurs, des mâchoires claquantes et brûlantes prêtes à tout consumer. Il avait ôté la mascarade de laine qui recouvrait ces hommes et ces femmes pour révéler enfin, à la lumière, leur noir et véritable pelage de loup enragé.

Et la meute, elle, ne concédait à la présence d’aucun ovidé.

Mais Ido, hilare dans la lueur de sa guitoune, n’avait ni l’aspect de ces moutons, ni complètement de celui des canidés qui bordaient les plages de Stratos. Il semblait osciller aujourd'hui entre deux binettes antagonistes, furieux contraste qui aurait presque laissé Anders muet s'il n'était pas aussi déçu et décontenancé. L’hybride, couvert de blessures partagées, ouvre la gueule et crache quelques sarcasmes (ceux là même qu’autrefois, ils s’envoyaient dans un couffin convivial). De sa patte, il désigne vaguement toute son oeuvre comme une banale vulgarité. Cette vulgarité là, à laquelle, à sa naissance, il avait été tout de suite convié, dans laquelle il s’était battu à ses côtés. Et finalement, sans suspense, il accouche de la vérité (celle qu’au fond Anders s’était prié, en vain, de nier). Il clame sans vergogne sa présence à la ligue, celle qu’ensemble ils avaient quitté, et férocement, il sort les crocs et se moque du coryphée.
Anders, les jambes lourdes, contourne son office, et le cuir de ses bottes craque. Là, il se poste à quelques centimètres du soldat (mais l’était-il au moins encore ?) : sa respiration était devenue furieuse, au fur et à mesure que les paroles cinglantes d’Ido avaient frappé les toiles des murs branlants de sa case.
Et sa réponse sort comme le prodome d’un séisme qui s’apprête à tout raser.

Tu crois que ça m’amuse ?

Il bouffe l’écart entre eux, si proche qu’il peut sentir la rage suinter du corps d’Ido : une rage qu'il avait toujours pu flairer, tournée vers un ennemi commun, celui même qui avait fait des enfants qu'ils étaient des prédateurs, des associés de la vendetta, des alliés de la liberté. Sa voix est comme un râle, soufflé entre deux murmures vociférants. La situation, plus que celui qui se tient devant lui, lui fait remonter la bile jusqu’aux portes de ses lippes. Un autre aurait certainement eu déjà le genou à terre : et il aurait été rossé sans équivoque.
Mais Ido n’est pas n’importe qui.

Tu crois que ça m’amuse de te recevoir, hein, comme un putain de félon ?

Ses dents se serrent, les sourcils se froncent. L’alpha bouillonne, et finalement, le séisme cesse de trembloter et fait craquer ses plaques vocales en un horrible beuglement.

Tu crois que ça m’amuse d’avoir eu vent que mon ami n’était pas mort mais que pire, encore, on m’annonce qu’il est retourné vers les pleutres de la ligue ?

Tu crois que j’ai pas souhaité que tout ça soit faux ?

Sa main vacille, ses jointures le démangent, et sans pouvoir se contrôler, il attrape la gorge d’Ido et le plaque contre une des colonnes de bois, à quelques centimètres à peine derrière lui. La poigne est forte, mais (il le sait) pas autant qu’il l’aurait fait sur un autre. Les deux colosses n’ont pas quitté le regard l’un de l’autre. Mais la voix du chef retombe, s’adoucit un instant, et son visage se place à une terrible proximité du sien.

Alors oui, toi et moi, on sait parfaitement où tu étais. Mais de nous deux, il n’y en a qu’un qui sait pourquoi.

Doucement, il lâche l’autre colosse, puis il s’écarte en continuant de le dévisager. Et dans une pensée un peu lâche, il se dit que ce qu’il fait n’est pas contre lui.

C’est juste pour l’armée.