Leave it to the ghosts, they can worry 'bout that
Leave it to me, leave it in the dirt
Leave it to the long gone never look back

Le cœur explose dans la poitrine alors que la gamine rampe jusqu’à son but. Le virus l’a attrapé de plein fouet, faisant de ses cauchemars une réalité presque accablante. Mais la mission est la même, celle que lui lui a donné, celle qui pour toujours changera son destin à elle. Tuer sa sœur, sa jumelle, celle qu’elle semble tant aimer dans ses rêves, celle pourtant qu’elle traite avec indifférence dans ses moments de réalité. C’est absurde d’y aller à contrecœur, de tenir ses armes sans y voir l’ambition, sans y voir la passion. Parce que tout ce qu’elle sait faire c’est tuer, mais ce soir, dans la pénombre, elle a envie de rien. Sa vie a été chamboulé, d’abord le virus, puis sa séparation avec Hedwig, tout est allé trop vite, tout s’est bousculé et ça lui grise violemment le cœur. Parce qu’elle se souvient pas de leur passé, ni de la rancœur, mais la mémoire est là, lointaine, et dans son âme quelque chose s’est brisé qu’elle ne saurait réparer. Puis les changements ont opéré, violents, et trop inattendus. L’eau n’est plus, ayant entendu les rumeurs, elle a essayé pour la première fois depuis des décennies à maîtriser cette ancienne ennemie, cette phobie qui l’a bouffé. Mais l’eau n’est plus à elle à contrôler, l’eau est une tendre amie qui s’est affaissée dans la maladie. Quelque chose de bien plus précieux, quelque chose de bien plus sombre s’est immiscé dans ses veines ; et pourtant Rita l’accepte comme une rédemption. Parce qu’à ses yeux c’est une variante de ce dont elle a toujours eu peur, c’est une diversité de l’eau, un liquide vermeil qu’elle ne connaît que trop bien. Le sang est à présent son duo, elle qui le contrôle et le maîtrise tel un marionnettiste. Elle ne sait ni comment s’y prendre, ni comment faire, mais quand elle a tué la dernière fois, c’était avec ses mains tendues, c’était en regardant droit dans les yeux sa cible, et voir dans ses iris la vie s’éteindre sans même avoir à la toucher. Alors peut-être qu’elle jubile enfin à l’idée d’être libérée d’un poids et de pouvoir offrir à Veda une fin sans souffrance.
Elle s’avance vers la forêt noire, alors que la lune se moque de son ombre. Elle est à son sommet, jubilant à l’idée d’éclairer les traits tirés de l’une de ses filles. Maître de l’eau n’est plus, alors à quelle entité répond-elle ? La lune n’est rien qu’une ancienne réminiscence, à présent, à présent à quoi peut-elle croire ? Au dieu du sang, au dieu de la discorde et de la Mort ? Peut-être que ça colle à sa peau, peut-être que Rita après tant d’années à avoir chercher un but, un objectif, a enfin trouvé ce à quoi elle est destinée : contrôler une chimère, contrôler un cauchemar, un mythe qui fait frissonner. C’est presque ironique, mais si prévisible, une vérité qu’elle ressent amèrement dans sa bouche ; elle est un monstre, alors elle a hérité du plus terrible des dons. Un don, une malédiction, elle ne sait plus exactement, mais ça l’a libéré de ses chaînes, ça l’a libéré de sa peur, de cette phobie. Si papa était encore là, il serait heureux, fier, si fier. Un sourire se mue sur ses lèvres, alors qu’elle arrive enfin à la lisière de la forêt, une moue tirée, les épaules tendues, prêtes à attaquer. Elle traque la jumelle depuis quelques jours, dans l’espoir de pouvoir l’attraper seule, et la tuer ; le plus rapidement possible. Et puis dans la pénombre, elle voit enfin la silhouette identique à la sienne. Son cœur s’emballe, alors qu’elle pousse une branche de sa cible. Le sourire disparaît laissant place à une perplexité abominable. Qu’est-ce qu’elle fout là ? Qu’est-ce qu’elle essaye vraiment de faire ? Tuer sa sœur mais à quoi bon ? Parce qu’elle sent le cœur qui fait des bonds, parce qu’elle sent les larmes monter, alors que sa recherche a enfin pris fin. Et alors que sa tête lui dit de faire demi-tour et de s’en aller, ou d’enlacer la sœur adorée, elle revoit le visage de Johann. Les souvenirs qu’on a manipulé se retourner contre son propre jugement. Et puis, comme si contrôlée, elle s’avance, et prend en mains ses deux scimitars accrochés à son dos. Elle les dégaine avec passion, et se poste à quelques mètres de l’autre moitié. – Veda. – C’est un chuchot, une voix douce, attendant peut-être de laisser les armes tomber au sol et courir vers la jumelle, un sourire déposé sur les lèvres. Mais la position de ses pieds change, elle va la combattre, elle va l’abattre, parce que Johann le lui a dit ; parce que c’est sa destiné. – Je suis venue pour te tuer. – Et elle se penche, hoche de la tête comme un signe de respect et attend patiemment que sa sœur lui fasse reprendre raison.

Leave it to the ghosts, they can worry 'bout that
Leave it to me, leave it in the dirt
Leave it to the long gone never look back

Et dans la camisole du mal se cache une idée qui n’aurait jamais dû être. C’est risible qu’elle soit si faible Rita, c’est si risible qu’elle croit encore au bon dieu, et à son influence grotesque. Dieu, personnification adorée de l’être qu’elle croit aimer, il est impossible pourtant de se laisser prendre au jeu, alors que le visage identique de sa sœur entre dans son champ de vision. Veda la terrible, Veda qu’elle a cherché pendant des années ; des bribes d’informations  qui s’accumulent dans sa cervelle, alors qu’une vérité vient chatouiller la réalité : et si tout ça n’est que mensonge ? Et si elle s’est trompée sur toute la ligne ? Mais impossible de faire marche arrière, alors qu’elle se rappelle enfin des ordres. Les ordres de Johann, lui qui compte, alors que le monde est éclipsé par sa superbe, pas même l’horrible sœur saura gommer ce qu’il a fait pour elle. Pas même les aventures et les rires partagés. Alors un pas assuré fait de l’avant, alors que la lune vient éclairer son aura. Rita la meurtrière, le monstre qu’elle a toujours été. Elle sourit un peu vainement, parce que finalement, cette situation elle tient de l’incroyable, de la fiction. Des sœurs autrefois liées, à présent démantelées par la même chose qui les rapproche : le sang, la mort, les années passées. Et Rita pourrait peut-être fermer les yeux et se souvenir de leurs caprices communs, de sa main dans la sienne, des courses contre le vent ; mais c’est fin, un filament de souvenirs qui ne tient à rien.  Elle avale difficilement sa salive, alors qu’elle a envie de pleurer, de chialer comme une enfant. Mais le visage reste stoïque, alors qu’elle éteint les émotions qui viennent s’accaparer de ses sens. Elle n’a pas droit à l’erreur, pas aujourd’hui, ni jamais. Elle qui a tué, elle qui a survolé les cadavres, pourquoi c’est si difficile aujourd’hui de faire le premier pas ? Poings serrés autour de ses sabres, elle s’accroche au moins à la sensation de leurs poids sur ses bras. Celles qui l’ont finalement jamais trahi ou désarçonnés. Celles qui l’ont vu tomber et se relever avec ou sans égratignure. Rita ne tombe, ne tombera jamais ; pas même devant Veda.
La mort aux lèvres, le meurtre dans la peau et le sang dans la tête, elle lève les sabres, un coup sec, puis un autre. Et elle se demande finalement Rita, si elle ne devrait pas tenter, tenter d’user de son nouveau pouvoir, de l’étendue de cette force qui s’est accaparée d’elle, alors qu’elle pue encore plus la terreur ; et l’horreur. Un sourire minime se forme sur ses lippes, alors qu’elle a probablement l’air folle, à concentrer son esprit, à tendre ses épaules, à mimiquer une chose qui ne lui vient, pas encore, naturellement. Mais elle sent la maîtrise et le contrôle et la pulsion du sang de sa sœur, alors qu’elle tente de s’insinuer dans ses veines. Mais le choc est brutal, la conscience la rappelle et lui dit non. Non, ne le fais-pas, non ne va pas aussi loin. Et la gosse parle enfin, cette voix rauque, qui bien dans les entrailles, lui a manqué. – Rita ?! – Qu’elle demande, incrédule de voir ce fantôme apparaître à nouveau. Le rictus s’accentue alors qu’elle avait oublié le doux son de son prénom dans la bouche de sa jumelle. C’est mélodique, tendre, c’est plus plaisant qu’un silence. Veda dégaine ses armes, alors qu’elle se place en position de chien de faïence. Ironique, peut-être même, tragique. – Tu viens finir le travail de notre père, c’est ça ? – Un froncement de sourcil, une mine obscurcie par la mémoire de papa. Ce papa-là qu’on a tourné et détourné dans son esprit. On en a fait un héros, un martyr. Et de la bouche de Veda ça semple sale, ce mot, ce père qu’elle n’a jamais compris, qu’elle n’a jamais assimilé comme le patriarche qu’il a toujours été. Elle veut lui aboyer d’arrêter, de ne pas prononcer son nom en vain, mais elle se tait, la petite voix dans l’arrière train de sa tête lui insufflant qu’elle a raison. Qu’il a toujours été le commencement de la fin et que c’est pour ça qu’elle l’a fini, tué, assassiné. – Tu n’es pas comme lui, Rita. – Et peut-être que si. Dans la manipulation et les visions, elle est à l’image de son père ; fanatique, dévouée, capable de tout, même de tuer son sang, ses propres hémoglobines. Elle n’a jamais été plus le reflet de papa qu’à cet instant. – Je serai fière d’être comme lui. – Qu’elle lui crache à la figure, comme un venin qui se répand dans son esprit. – Tu ne peux de toute façon pas comprendre. Tu n’étais pas là, tu es parti, tu nous as laissé ; et à présent tu répands ton poison de partout. – Qu’elle lui dit, le menton levé, les épaules haussées. – Veda, ô veda. Tu as dépassé ton temps, et quel meilleur cadeau que d’être éliminé par cette tendre sœur, que tu as abandonné sans jamais te retourner. – L’amertume est réelle, pénible ; mais si fausse, si manipulée, si détournée.