La neige tombe sur les monts d’Aerinstin, blanc manteau recouvrant les plaines venteuses, glaces royales et maîtresses de ces sommets. L’hiver frappe la nation de ses froids zéphyrs, et la température a terriblement chuté depuis la saison estivale - mais si cet hiver-ci est rude, ce n’est pas pour son air glacial. Il y a la famine qui sévit encore, et la guerre qui gronde plus loin. Les tempêtes n’ont pas encore cogné les roches enneigées, et les blancs flocons se font réguliers dans leur lente chute. Floches immaculées qui se reflètent dans les bourgeons limpides de l’homme se tenant sur le balconnet du premier étage. Une fourrure sur le dos, et une cigarette fumante entre ses doigts, les mains fermement posées sur la balustrade et le corps légèrement penché vers le vide, Michail observe la ville en contrebas, cité apathique sous les légers soupirs de Bora. Le brouhaha habituel, bien qu’étouffé par la neige hivernale, s’élève du centre de Volastar. En son cœur, le palais royal trône. Les nuages gris sont bas et recouvrent la voute de son couvercle cotonneux. Son regard vague flâne d’un toit à l’autre, évitant soigneusement de se poser sur les hautes tours lointaines. Son esprit évitant de se poser sur son visage délicat, s’aidant pour cela de quelques bouffées de nicotine, se concentrant sur les volutes qu’il crée d’entre ses lèvres. Eole caresse le visage de son fils, pur parmi les mutants et les bénis, roc immuable et inchangeable. Insondable. Ses billes claires se referment sur elles-mêmes, balayant la cité et le reste du paysage de sa vision.
Dans son dos, des voix s’élèvent. Douce altercation qui a lieu trois pièces plus loin, mais qui vient pourtant troubler la paix de l’officier. C’est dans un abandon complet qu’il écrase son mégot et retourne à l’intérieur, tournant le dos à Volastar et à son palais, désireux de connaitre le faiseur de troubles. Il n’a à peine le temps de rentrer dans le petit salon adjacent au balconnet, qu’une tornade fauve s’empare des lieux. Reine des Enfers qui se fait souverain de la pièce, son sombre regard le méprisant d’une force terrible. Une migraine le menace, l’ennui et l’agacement de la voir elle, ici. « Belikov. » Et le démon s’approche, fier rictus collé sur son visage porcelaine, qui déjà fait naitre en lui une ire incandescente. Cette femme, il la hait, parce qu’elle le hait. Mais c’est dans une indifférence la plus totale qu’il la côtoyait autrefois, jusqu’au refus d’un mariage, jusqu’à l’humiliation insipide qu’il lui a fait subir, et dont elle ne semble pas se remettre, au grand malheur de Michail. « Que me vaux ce déplaisir, Bolkonsky ? » Il lui tourne le dos, maître ignorant les ronds de jambe de la chatte vermeille, et se sert dans un verre la liqueur amère qui l’aidera à surmonter ce pénible moment. « J'ai appris la nouvelle, je voulais te féliciter en personne. » La tempête de ses mots est froide, et en serait presque violente. Il sent, dans l’intonation de sa voix, la rage furieuse qu’elle porte à son égard, et qui ne cesse de se nourrir chaque jour de cette même haine. Un cercle vicieux dans lequel l’étoilé ténébreuse s’est enfermée, au grand damne de celui qui aurait pu être son mari. Les lippes se trempent dans l’alcool, sourd qu’il est aux articulations jubilatoires de la démone. Elle l’ennuie déjà. « Je suis curieux de savoir comment tu as su, mais je n’ai pas envie d’écouter ta voix. Elle m’agace trop. » qu’il lui répond avec un geste de la main, négligé, sans lui accorder un regard, prunelles claires fixées sur l’ambre de la liqueur. Il soupire, malgré tout, et après une nouvelle gorgée, fait face au second choix de son père, terreur rousse. « Te voilà mutante, et je me doute qu’avec ton caractère… charmant, ce ne sont pas les ennemis qui te manquent. » Il fait un pas vers elle, pose le verre sur la table, et daigne enfin poser ses billes célestes sur la silhouette diablement suave. « Tes petits oiseaux t’ont rapporté que je dirigeais la faction chargée de protéger ceux de ton espèce, et tu es venue me supplier de sauver tes jours. Ai-je raison, Yekatarina ? » Son nom est articulé sèchement, les dents claquent et le regard déprécie. Ironie que de la voir là, grande souveraine qui a chuté au cœur de la plèbe, oisillon perdu qui vient supplier l’horreur. Ironie qu’il apprécie tant, sans pour autant se douter que là ne sont nullement les intentions de la Bolkonsky.