[dierinung, juin 2165]
@sevastyan belikov

L’été perçait difficilement à Dierinung. Les neiges éternelles caressaient la cime des monts au loin et la brise était encore fraîche. Même dans les maisons luxueuses, l’eau qui jaillissait des tuyaux de cuivre mettait quelques secondes à se réchauffer. Le matin, l’herbe était encore un peu givrée et le soir, les étoiles brillaient d’une lueur glacée, semblables à de délicats flocons de neige suspendus sur un ciel couleur myosotis. Ce matin-là, il était cependant d’un bleu éclatant, presque insolent, et la pierre roidie des murailles luisait sous les rayons, donnant ainsi l’impression qu’elles fondaient.
Rhy tournait le dos au spectacle. Appuyé contre un rebord de muraille, celle de la cour supérieure de la citadelle des Belikov, il avait le regard perdu dans le vague et il se tordait les mains sans vraiment y penser, l’esprit ailleurs, le cœur vide. Il ne prêtait pas attention au va et viens de la citadelle autour de lui. Il ne prêtait attention à rien, en fait. Immobile, il aurait pu passer pour l’une des gargouilles de la citadelle. Il portait une courte cape grise, une tenue sombre et élégante en-dessous, loin de ses habitudes plus pratiques. Pour faire tenir les deux pans de cape, une broche avait été épinglée. Une petite lyre en or, seule trace de lumière chatoyant au milieu de cette silhouette fantomatique.
Antwan.
Il laissa le nom lui échapper, se réverbérer sur chaque pierre, traverser l’esprit de tous ceux qui se trouvaient dans son périmètre. Il ne fit pas attention aux regards qui se relevaient, étonnés, un peu décontenancés de cette pensée qui leur avait traversé l’esprit sans qu’ils ne puissent savoir ni pourquoi ni comment. Auraient-ils pu se douter que Rhy en était la cause ? Son bracelet orange était savamment dissimulé sous la cape. Rien ne le différenciait d’un maître ou d’un lambda. Il n’était plus ni personne. Juste une silhouette grise qui attendait.
Le prénom martyr lui revint, renvoyé par un écho douloureux et il regretta son caprice. A chaque fois, il s’ordonnait d’arrêter, tenait quelques jours, puis renvoyait l’appel au secours, comme une bouteille à la mer. Comme si son maître – son ancien maître, se reprit-il – capterait son gémissement brisé. Comme s’il allait lui renvoyer, en miroir de son appel, son prénom. Il essaya de se l’imaginer, de se rappeler la voix d’Antwan qui prononçait son prénom, mais ses souvenirs mourraient dès qu’ils s’approchaient d’un peu trop près du visage de l’enfant terrible. Leur dernière entrevue mordait encore, comme un poignard dans sa chair. A côté de ce qu’il avait éprouvé ce jour-là, le coup de dague empoisonnée lui paraissait être aussi doux qu’un baiser – un baiser dont il regrettait aujourd’hui qu’il n’ait pas apporté la mort.
Un peu plus loin, dans la masse gigantesque de la citadelle, une porte-fenêtre s’ouvrit et un lambda en livrée sombre lui fit signe. Rhy se tendit brusquement et il marqua un temps d’hésitation, avant de se reprendre et de traverser la cour d’un pas rapide, militaire comme on le lui avait appris. Lorsqu’il approcha du lambda, ce dernier lui fit un signe de tête. « Maître Belikov est prêt à vous recevoir. » indiqua-t-il d’une voix neutre, parfaitement étudiée pour être oubliée aussitôt son message délivré. Rhy le remercia d’un regard, ce regard que les maîtres ne pourraient jamais comprendre et que seuls ceux qui vivaient à leur service pouvaient s’adresser. Puis il entra dans la pièce – un bureau ? une alcôve ? tout ça était si loin des camps militaires qu’il avait l’habitude de fréquenter – et repéra immédiatement la haute silhouette de Sevastyan Belikov, qui lui tournait le dos. Derrière lui, la porte-fenêtre se referma et ils se retrouvèrent seuls. Le béni et le mutant. Le maître et l’esclave. Le silence tomba sur eux, à peine troublé par le crépitement léger d’un feu qui peinait à réchauffer la haute et large pièce. Rhy attendit quelques secondes, peu au fait des protocoles, et se racla la gorge avant de prendre la parole, un acte qui se répétait bien trop ces temps-ci. « Maître Belikov. » Il ne savait pas si c’était la bonne appellation, s’il se montrait trop obséquieux ou bien alors faisait preuve d’une insolence rare. Il inclina légèrement la tête en guise de salut, son visage comme gravé dans du marbre. « Merci de m’accorder une audience. » ajouta-t-il d’une voix raide. Il ne savait pas comment se tenir, quoi faire de son grand corps ankylosé et raidi par le repos forcé que sa blessure lui avait infligé. Il avait envoyé cette requête lors de son voyage de retour à Dierinung – un voyage entrepris seul, puisque tel était le désir d’Antwan. Il avait rédigé quelques mots d’une main enfantine et maladroite, espérant à moitié que Sevastyan lui refuse ce moment. Mais il n’avait plus le choix désormais. Rhy se balança d’un pied sur l’autre et s’appuya sur le dossier d’une chaise, comme si les mots qu’il s’apprêtait à prononcer lui ôtait toute force dans les jambes. « J’imagine que vous le savez déjà, mais votre fils m’a… a jugé bon de se défaire de mes services après ma blessure à Volastar. » Il n’ajouta rien de plus.
Il n’en avait pas la force.