Les mots glissent entre les lèvres du céleste, et le fil glisse entre les doigts de la tellurienne. Il est assis sur le fauteuil capitonné qu'il bouge à chaque fois, qu'il rapproche du lit sur lequel elle repose sans cesse, ses jambes cachées par ses draps et ses épaules couvertes par un châle de fines mailles. Elle est concentrée à la fois sur la voix du prince et sur l'aiguille qu'elle passe d'un côté à l'autre de la toile, retraçant de couleur les traits qu'elle y avait déjà dessinés. Il n'y a jamais de bruit, quand il vient : simplement la poésie, qui s'échappe des pages qu'il tourne, et qui les enveloppe tous les deux. De retour dans cette dimension qui n'appartenait qu'à eux, sans même qu'ils ne s'en rendent compte, le temps de minutes qui s'étendaient parfois en heures. Ils ne discutaient pas, et ça n'avait rien d’embarrassant. Ils n'avaient jamais vraiment su se parler, de toutes manières. Et ça n'était pas plus mal aux yeux de la femme d'ébène, qui avait toujours préféré le silence aux mondanités inutiles ou maladroites.

C'est quand il parle de fleurs et de jardins qu'elle lève les yeux de son travail pour les poser sur son visage clair, quelques secondes seulement, puisqu'elle détourne vite le regard vers le bouquet qu'il lui avait fait parvenir, quelques jours plus tôt. Elle ne l’interrompt pas, mais soudain, elle l'entend plus qu'elle ne l'écoute. Elle garde son attention rivée sur le bouquet, sa voix comme une chanson dont elle ne connaissait pas les paroles. Elle finit cependant par laisser tomber son tambour contre son ventre, sans pour autant le lâcher. Andrei ? Il lève les yeux, elle le voit, elle le sent - mais elle ne le regarde pas. Pas tout de suite. Un sourire très léger, presque amusé, fleurit sur les lèvres pâlies de l'ambassadrice, qui bientôt laisse s'échapper de nouveaux mots. J'ai une question à propos de ton bouquet. Elle lâche son tambour, appuie sur les paumes de ses mains pour se redresser quelque peu - geste qui ne fait que réveiller la douleur dans ses jambes, qu'elle avait étrangement presque oublié. Et enfin, elle le regarde. Leurs pupilles s'entrechoquent, comme à leur habitude ; mais elle y est accoutumée, désormais. As-tu choisi ces fleurs au hasard ?

Ses billes noires ne quittent pas le visage blanc, alors que ses yeux à lui migrent vers l’autre bout de la pièce, là où s’entassent les fleurs qu’on lui avait apportées. Elle le laisse regarder le rouge qui teinte les premières qui lui avait fait venir jusqu’ici. Il y a un problème avec ces fleurs ? Elle se contente de secouer la tête à la négative. Non. Il n’y avait pas le moindre problème. Surtout s’il les avait choisies sans vraiment y penser, par simple valeur esthétique, comme beaucoup le faisait en dehors de cette nation. Je les ai choisi en me promenant dans les jardins du palais, j’ai pensé qu’elles pourraient te plaire. Elle esquisse un sourire, et une fois encore, elle pose son regard sur le bouquet, encore majestueux, plus coloré que tous les autres. Et tu pensas bien. A nouveau, elle sent les pupilles azurées lui brûler la peau, et à nouveau, elle décide de ne pas le regarder. Ce rouge était si intense qu’il lui arrivait d’avoir du mal à s’en détacher. Lors de ces moments où elle se retrouvait seule dans cette chambre qu’elle ne supportait déjà plus, elle n’avait rien d’autre à faire si ce n’était broder et laisser son regard se perdre parmi toutes ces couleurs, tous ces pétales qui s’agglutinaient en face d’elle. Et sans qu’elle puisse n’y faire quoique ce soit, ce rouge-là parvenait à capter son attention avec bien plus de brio que les bouquets qui l’entouraient. Mais si tu parles de leur signification… On m’a prévenu qu’elles étaient associées à la mort. Elle hausse les sourcils, réprime un sourire amusé, avant d’enfin le regarder. Elle voit tout de suite sur ses traits que là n’était pas la façon dont il aurait voulu arranger ces mots. Elle baisse les yeux vers sa main quand il la recouvre de la sienne, et quand il se corrige, son sourire finit par éclore, malgré tous ses efforts pour le garder caché. Ce n’est évidemment pas ce que je souhaite ! La main se retire bien vite, et son attention  se repose sur le visage de l’ami. Elle ne sait pas s’empêcher, Braelyn, de lâcher un léger rire, presque silencieux, tout à fait bref. Rire qui réveille doucement la douleur presque disparue dans sa gorge, encore quelque peu endolorie par la violence d’Harlaw. Elle le suit du regard alors qu’il se penche légèrement en avant pour poser l’ouvrage sur sa table de chevet, et alors qu’un bout de la couverture dépasse légèrement, elle ne sait retenir un geste perfectionniste pour le pousser un peu plus, s’assurant qu’il ne tomberait pas. Elle le suit toujours du regard quand il se lève du fauteuil qu’il occupait religieusement depuis plusieurs jours et qu’il s’avance vers ses fleurs encore éclatantes. Je ne sais pas -- je les ai trouvés belles, et leur parfum entêtant. Un nouveau sourire. Ciel, que son jardin de Launondie lui manquait. C’est parce qu’elles sentent ainsi que la mort leur est associée. Les cyclamen sont toxiques, pour la plupart des variétés – comme celles-ci, les plus rouges. Il fut un temps où on les utilisait encore comme poison. Certains apothicaires en vendent encore pour ce-même usage. Une fois de plus, elle a le réflexe de vouloir se redresser en s’appuyant sur ses mains, et elle sert les dents quand ses jambes la lancent, avant de s’apaiser de nouveau. C’est surtout vrais en dehors de ces frontières, et chez certains eartaneriens du Sud. Chez moi, ce sont les prêtresses qui en parlent le mieux. S’ils sont poisons aux yeux de certains, pour elles, ils sont tout autre chose. Elle s’arrête un instant, repensant à cette vieille dame qu’elle aimait tant écouter parler de toutes ces fleurs dont l’enfant qu’elle était autrefois voulait tout savoir. Si les Sept avaient rythmé son éducation, l’ancienne religion, celle qui la liait directement à la terre, lui était aussi familière. Parce qu’ils sont assez résistants pour ne pas succomber à des températures trop extrêmes, on les associe souvent à une certaine forme de tendresse. À des sentiments qui ne partiront jamais. Le charbon de ses yeux coulent le long des pétales flamboyants, et son sourire, jusqu’ici presque railleur, se fait plus doux. Mais tu n’en savais rien, cher Aerinsti.