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Spoiler:

When I was a child, I'd sit for hours
Staring into open flame
Something in it had a power,
Could barely tear my eyes away
Enfant des tambours battant le rythme effréné des hommes tombant sur le champ de mars, Isha fait partie de ces gamins qui apprirent dans le sang les réalités d’un monde rompant sous le poids de sa propre disgrâce. Les yeux trop purs, les oreilles trop jeunes pour contempler le sens des murmures échangés à la lueur flétrie des cierges allumés en l’honneur de dieux en lesquels il ne croyait pas, ses parents ignoraient le poupon curieux promenant sa carcasse de pièce en pièce à la recherche d’une étincelle. Parfois, quand le cœur lui prenait, que la nostalgie se faisait trop forte pour ses prunelles usées, sa tante lui parlait des rires d’antan. Elle lui parlait de Kachi, cette ile ballotée par les vents, qui s’illuminait de mille feux lorsque l’été touchait à sa fin et que les Oren décidaient de fêter la venue des vents marins. Sa cousine, trop jeune que pour avoir connu autre chose que la guerre, parlait de ce père perdu au gré des vents, cet homme parti un matin et dont tous attendaient les derniers mots. « Raconte-moi encore. » Demandait le gamin impatient, celui qui observait le ciel sans jamais voir les étoiles peuplant son ébène. Alors, avec la douceur d’une femme ayant perdu son mari, d’une mère ayant perdu son fils, elle lui parlait des rivières chantant pour une nation forte et douce. Tara lui parlait des vents violents qui se faisaient alizés au gré des mains gracieuses de son propre peuple. Sa tante lui parlait de la force de la terre, celle-ci même qui grondait sous les pieds valeureux d’un peuple ayant jailli de cette argile mère. Puis, quand sa voix se faisait murmure, l’émotion écrasant les maigres forces lui restant, elle observait le ciel un silence omniscient les enveloppant de toute sa grâce. Quand le silence devenait souffrance, elle ouvrait la bouche. Isha savait attendre, restant immobile à côté de la vieille Tara alors que l’air vidait les poumons de celle-ci, la laissant aussi vide que le jour où il était parti. Quand il n’y avait plus de larmes, plus de mots, quand il ne leur restait que l’obscurité pour porter le poids de ce trop-plein, c’était seulement à cet instant qu’elle ouvrait à nouveau la bouche. A cet instant qu’elle parlait de l’ébène de sa crinière sauvage, la douceur de sa rage qui couvait d’autres rivages. Elle lui parlait de sa vigueur, la force consumant ses veines alors que de son cœur s’échappait un brasier que rien ne pouvait éteindre. Tara, souffrant les années et la solitude, paraissait immortelle à Isha dans ces instants. Plus grande que nature, elle offrait de sa sagesse sans âge à l’enfant qui rêvait alors d’aventure. Les prunelles aveugles à ce monde, au cœur la langueur d’un amour volcan, elle lui parlait de cet homme porté par les vents pour rejoindre une nation mère qu’il avait quittée en suivant un amour aussi ardent que lui. Quand tout était dit, que l’enfant sentait ses yeux se rompre sous le poids de sa propre fatigue, Tara baissait la voix. Ses murmures graves se faisaient vent comme si le monde ne pouvait porter cette vérité lui écrasant les bronches, elle lui parlait de paix. Celle qui glissait entre les doigts des maîtres se faisant la guerre quand ils auraient dû chercher l’amnistie. Elle lui parlait du feu coulant dans le cœur d’hommes et de femmes aux torrents enflammés. Elle lui parlait de leur force, de cette brûlure qu’il fallait craindre sous peine d’en finir le battant exsangue et la chair calcinée. Elle parlait et parlait, ses mots invoquant un armistice offert par n’importe quelle nation. Pour eux, famille nécrosée dans la contemplation de son propre reflet, il n’était de maître que les vainqueurs. Il n’était de loyauté que celle du sang. Alors, l’échine rompue sous les griffes des dragons, ils leur avaient offert leur richesse, leurs espoirs. Ils s’étaient crus intouchables à frôler du bout des doigts le panthéon des grands. Cependant, aucun dieu ne pouvait accepter telle arrogance, aucun chien galeux accepté à la table des dirigeants.
Les yeux perdus sur le feu de bois crépitant face à sa propre chaleur, les adultes se déchiraient en son dos comme s'ils avaient tant pris l’habitude de le faire. Ses parents, encore jeunes et pourtant protégés d’une guerre sans front, planifiaient les termes d’une autre reddition. « Si tu penses, mon frère, pouvoir prétendre tromper la couronne, nous courrons à notre perte et tu le sais très bien ! » Le feu se perdait dans un ballet mélancolique, les flammes pliant sous le poids du vent l’attisant aussi bien qu’il pouvait l’éteindre. Les doigts tendus vers l’âtre, Isha rêvait de pouvoir en manipuler la danse, faire ployer sous les efforts de sa pensée ce feu qui ne demandait qu’à le ronger de l’intérieur. S’amusant du ballet lancinant de l’âtre, il écoutait les cris de ses ainés avec l’indifférence d’un enfant trop absorbé par ses propres songes que pour se laisser atteindre par la réalité. « Que penses-tu donc que l’on doit faire ? Vu que tu es si maligne Tara ! » La cousine du jeune Oren se trouvait sur le pas de la porte, observant les adultes se déchirer et son cousin totalement indifférent au ballet amer des vents prêts à s’éteindre sous l’amertume en leurs cœurs. « Pour commencer, ne pas jouer avec le feu en complotant contre eux alors qu’ils allaient clairement finir vainqueurs ! Notre unique chance de survie désormais est de tout admettre aux Oshun en espérant recevoir leur clémence. » « Et tu me traites de fou alors que tu professes de pareilles idioties ? Pourquoi est-ce que la famille la plus puissante du pays perdrait son temps à pardonner ceux qui l’ont si ouvertement trahi ? » Les doigts tendus vers le brasier, le cœur se nouant face à la chaleur commençant déjà à lui ronger la chair, un sourire satisfait étira les lèvres de l’enfant ignorant amèrement les cris. « Nous ne sommes pas les Valaeris, nous ne représentons rien à travers Aksana en dehors des richesses que nous possédons. Ils n’ont aucun intérêt à faire de nous un exemple, nous ne sommes rien, nous ne sommes personne. Sois donc moins entêté pour une fois et cesse donc de risquer la vie de ton fils par égocentrisme ! » Les doigts léchés par les flammes, souffrant la douleur d’un élément ne s’offrant pas à son âme, Isha serrait les dents en attendant que le mal cesse. Il ne voulait pas être rien l’enfant. Il refusait de n’être personne. Il avait déjà trop de ce rien plein les veines, cet anonymat qui lui brisait les os quand il osait quitter les contrées de son empire pour se balader à travers la ville ravagée de Kachi. Il n’était rien quand il jouait dans les ruines d’anciennes demeures, son sourire éteint souffrant les gravats s’enfonçant en sa chair alors qu’il rentrait à la demeure Oren. Des questions pleins la tête et de la désolation plein les chaussettes. Il voulait être quelqu’un. Il voulait être un gamin du feu le brun, un de ces Oshun que rien ne pouvait faire tomber. Il voulait être un de ces dragons que tous craignaient. Pourtant, incapable de retenir plus longuement le glapissement de douleur lui lacérant les lèvres, il retira sa main du feu contemplant sinistrement cet élément qui n’était pas le sien.

Well, I've been afraid of changin'
'Cause I've built my life around you
But time makes you bolder
Even children get older
And I'm getting older, too
Les doigts de son ainée se mouvaient au rythme d’une musique dont il peinait à percevoir les notes. Pourtant, dans une connivence qui lui paraissait intemporelle, mère et fille se laissaient porter par la brise en une chorégraphie que le jeune Oren jalousait haineusement. Il en avait le cœur qui palpitait à l’idée de pouvoir se déplacer comme les deux femmes lui faisant face. Les mouvements de Tara se retrouvaient prolongés avec un naturel affolant par l’éventail que celle-ci portait en permanence à son flanc. Ses bras se courbant avec fluidité, dessinant le chemin des étoiles à même un ciel ensoleillé, les feuilles se déplaçaient entre eux portés par un vent qu’ils ne pouvaient voir et que pourtant tous percevaient au plus profond d’eux-mêmes. « Tu dois sentir ton souffle partir du plus profond de tes poumons et faire un mouvement circulaire avec tes bras. » Les mains s’étaient arrêtées sur ses épaules, glissant jusqu’à ses avant-bras pour les aider dans l’exécution du mouvement. Pareil à un louveteau peinant à faire ses premiers pas, Isha répétait inlassablement le même geste dans l’espoir fou de sentir le vent s’élever entre ses mains. L’observant avec malice, Mara l’observait gaiment, un rire ou l’autre s’échappant de ses lèvres alors que son jeune cousin se retrouvait soulevé par une bourrasque plus virulente que les autres. « Ne t’envole pas Isha, après on risquerait de ne pas te retrouver. » Sous les prunelles sévères de sa mère, la jeune femme se tut alors que le gamin reprenait son entraînement avec une volonté renouvelée.
Les heures passées dans le jardin de leur bicoque biscornue de Kachi étaient un répit que le brun chérissait avec virulence. Cette maison en papier mâché, un faible soulagement pour cette famille arrachée à sa demeure. Heure après heure, les Oren dansaient à l’abri des regards dans l’espoir de trouver les clés de leurs chaines au plus profond d’eux-mêmes quand le monde avait décidé de les oublier. Toujours aux fenêtres, la mine sombre, le regard inquiété, les parents d’Isha refusaient de prendre part à cet acte de rébellion pacifiste, abandonnant leur fils aux vents sans se soucier de son sort. Cet été là, la météo était clémente, le soleil caressait la peau basanée des jeunes se mouvant en chœur alors que Tara observait les enfants comme ils étaient également siens. De la fierté dans les prunelles pourtant au cœur l’ombre de ses peurs se refermant sur sa ténacité. Le soleil ne disparut pas du ciel, le vent ne se leva même pas, pourtant il commença à faire noir en Isha dès l’instant où les hommes de la couronne rompirent le cours tranquille de cette après-midi là. Le reste n’était qu’un mélange confus d’émotions pour le gamin forcé de voir sa tante rendre les armes, observer sa fille les yeux exsangues et de la honte dégoulinant des traits. Déjà Mara levait les mains, grondait comme la lionne qu’elle avait toujours été alors que le louveteau montrait ses babines retroussées sur les crocs à peine formés. Prêt à mordre, prêt à lacérer quiconque l’arracherait à cette mère de substitution quand l’ombre l’ayant enfanté observait silencieusement l’horreur depuis la sécurité de son foyer, il ne savait pas même contre qui il se battait. « Je me rends sans résistance. » Le souffle était une sentence pire que celle que les hommes sans visages avaient apportée. Dans le regard de Mara quelque chose sembla se rompre alors que son cousin ne comprenait pas ce qui se passait. Lui qui avait passé son temps à observer avec admiration sa tante, il ne savait rien du sombre de sa rage, de la violence de cette lutte qu’elle avait rejointe par haine pour ceux qui lui avaient tout pris. Il ne savait rien et quand il le saurait il serait déjà trop tard pour le gamin au regard l’indifférence d’un homme en ayant trop vu et pourtant à la chair une tendresse infantile si prompte à saigner.
Une fois encore, le vent cédait face aux flammes, oubliant qu’il avait le pouvoir de les éteindre. Une fois encore, les Oren courbaient l’échine, s’astreignant à la sentence sans se plaindre quand ils avaient la force de se soulever. Une fois de plus, Isha comprit qu’il était inutile d’opposer une quelconque résistance à la couronne. Celle-ci une maîtresse volatile prompte à fondre sur ses sujets pour qu’ils alimentent le brasier l’animant.


When I was 16, my senses fooled me
Thought gasoline was on my clothes
I knew that something would always rule me
I knew the scent was mine alone
L’empreinte de ses doigts avait réussi à laisser une marque indélébile à même la chair de l’adolescent. Souvenir intarissable d’une nuit passée à cracher des prières que personne n’écoutait, Isha pouvait encore sentir le souffle chaud de l’homme penché sur sa carcasse désincarnée. Il sentait la saleté dégouliner le long de sa carne usée par le poids d’un autre, courbant l’échine quand il rêvait pourtant d’hurler. Il sentait le poids de cette honte installée insidieusement au plus profond de ses entrailles alors que le vide se creusait plus l’autre s’amusait de ses tourments. Assis dans un coin de la pièce, le lit défait à force d’ébats consommés à contrecœur, l’Oren n’avait pas repris son souffle depuis que l’autre avait posé ses mains contre sa trachée. Cet autre pressant sur sa gorge au point qu’il en oublie ce que ça faisait de respirer. Trouvant le réconfort de l’oubli au bord de l’inconscience, son geôlier refusait de le voir s’évaporer entre ses doigts, l’arrachant avec délectation à se salut de piètre qualité. Les mots coulaient de ses lèvres quand rien ne s’échappait plus de celle d’Isha qu’un silence défait. Le gamin avait rendu les armes, posant un genou à terre face à la suprématie de ces géants s’amusant de son tourment. Il dévoilait sa trachée, nouant lui-même les colliers d’argents l’empêchant de respirer alors que l’animal se repaissait de sa chair encore tendre.  « Je ne savais pas que la femme de l’empereur avait si bon goût en matière d’éphèbe. » Forcé d’avaler le verre pilé de cet opprobre qu’il essuyait comme s'il était mérité, l’Oren se contenta de baisser les yeux, les doigts de l’homme l’empêchant de fuir son regard alors qu’il se resserraient sur sa gorge. Honnêtement, Isha ne savait rien. Il doutait même qu’une personne de l'ampleur de cette femme se soit attardée sur les yeux pâles d’un gamin venant tout droit de Kachi. Il doutait du fait que quiconque au palais connaisse son nom. Il doutait de son importance comme il doutait de l’importance de sa maison. Les Oren n’étaient rien, rien que des cafards grouillant à l’abri des regards afin de survivre le temps qu’arrive l’embellie. Les mains posées contre son crâne, chassant de sa mémoire le toucher intrus qui avait réussi à s’infiltrer jusqu’au plus profond de son crâne, il ne bougea même pas quand la porte s’ouvrit. De la même façon dont il était resté immobile alors que l’homme lui avait retiré ses vêtements, se laissant entièrement faire, car il ne pensait pas que ça puisse se passer autrement. Isha s’était rendu sans résistance, conscient de porter les erreurs de ses ainés. « Le palais vous fait parvenir sa fierté, allons-nous occuper de ces marques rouges avant de vous renvoyer à l’académie. » Pantin s’abandonnant sans lutte aux mains prêtes à le manipuler, le gamin ne tenta pas d’arracher un son à cette gorge brisée. À ce corps brisé en dedans sans qu’il ne pense un jour parvenir à réparer la déchirure. La marâtre qui l’avait accueilli le soir précédant le regardait une douceur nouvelle dans le regard. Comme si maintenant que les mains de cet autre s’étaient invitées contre sa volonté sous la chair il possédait une valeur nouvelle. Incapable de voir ce que la vieille dame voyait, s’il n’avait pas été si catatonique peut-être aurait-il tenté d’arracher ses chaines, ronger ses veines dans l’espoir de se vider de l’ébène désormais prisonnier de ses artères. Mais Isha n’était pas de ces fous. De ces êtres le poitrail trop faible que pour porter le néant en dedans, forcé de démonter la voute du monde pour se sentir vivant. Isha était un survivant et s’il avait survécu jusqu’à aujourd’hui il savait qu’il lui faudrait vivre pire pour continuer à survivre.

It’s unfortunate and I really wish I wouldn’t have to say this,
but I really like human beings who have suffered.
They’re kinder.
L’eau chaude coulait lentement de la carafe brulante jusque dans la bassine à ses pieds. Réitérant plusieurs fois l’acte, faisant chauffer de l’eau avant de l’amener jusqu’à ce qui lui servait de baignoire, ce n’est qu’une fois l’eau à une température lui plaisant qu’Isha appela la jeune femme. Celle-ci ne lui avait pas donnée son nom, elle n’avait pas même osé le regarder dans les yeux alors qu’il la ramenait chez lui. Incapable de savoir ce qui l’avait pris, si ce n’était cet intérêt malsain lui rongeant les entrailles, faisant battre son cœur alors qu’il s’interrogeait sur ses origines, cette vie marquée à même sa chair, il refusait de s’épancher sur toutes ces questions pour lesquelles il mourrait d’impatience face à la recherche de réponses. Sans un bruit, souris inquiète se faisant minuscule, la jeune femme avait retiré le haillon que le marchand lui avait donné, cachant piteusement sa féminité . Sur le pas de la porte, la brune s’était arrêtée comme une biche prise dans des phares. Un pied sur le départ, pourtant résolument tournée vers son nouveau maître, elle affrontait ce dernier du regard avec la rage d’une étincelle refusant de s’éteindre. A la regarder ainsi, les mains couvrant sa poitrine dénudée, s’accrochant au peu d’innocence qu’il lui restait, Isha se demandait qui avait bien pu la blesser. Il se demandait ce que le monde avait pu faire pour que le sang de la plaie s’échappe par ses paupières, ses prunelles au parfum d’ailleurs invitant les hommes à se rompre le long de ses récifs acérés. Les lèvres tendues en une ligne effacée, le brun indiqua la bassine à sa nouvelle acquisition, l’invitant sans un mot à oser plonger tête la première dans une histoire dont aucun ne sortirait indemne. Le pas lent, la démarche lourde, l’Oren ne se cachait pas de sa contemplation, les marques striant la chair de la femme l’intriguant presque plus que son histoire. « Quel sera mon rôle dans votre demeure ? » Surpris d’entendre sa voix, presque persuadé qu’une ou l’autre mauvaise expérience du gouvernement lui avait peut-être rongé les cordes vocales, le jeune homme passa une main dans ses cheveux, portant encore peu de cette innocence lui faisant tant défaut dernièrement. « Honnêtement, je n’y ai pas pensé. Mais avant de parler de tout ça, on va te laver. » Conscient de souffrir la vision des choses d’une société traitant les lambdas comme des objets, il s’approcha de la bassine dans laquelle la brune reposait avant de poser un genou au sol derrière la belle. Dans un silence pesant, l’esclave observant les lieux alors qu’Isha s’affairait, il prit un soin méticuleux à arracher la fange s’étant incrustée dans la crinière de l’animal effrayé. « Pourquoi est-ce que vous m’avez acheté, si ce n’est pas pour que je travaille pour vous ? » Rinçant le produit qu’il avait répandu dans la masse de sa chevelure une fois le plus gros de la crasse enlevée, le maître du vent haussa les épaules bien qu’elle ne pouvait pas le voir. « Tu pourrais t’occuper de la maison. Ce n’est pas très grand, mais c’est déjà quelque chose à faire. » Plus que du vide entre les bras, l’eau débordant légèrement du contenant, il se retrouva à contempler le fond des iris de l’humaine effarouchée. « Ce n’était pas ma question. » Les lippes d’Isha se retroussèrent sous l’effet de l’amusement, l’émotion si purement enfantine qu’il en retrouvait la douceur de ses premiers émois. La jeune femme avait du culot et plus de cicatrices qu’il ne pouvait certainement en compter. Peut-être partageaient ils ça en commun, peut-être ne se ressemblaient ils en rien. Sauf que l’Oren était prêt à parier que la créature mythique lui faisant face recelait bien des secrets à son image. Si vulnérable en surface, pourtant rongée par des ombres sur lesquelles elle ne pouvait certainement pas mettre de mots. « Je suis irrévocablement attiré par les questions sans réponses et tu me parais être un mystère. » Les prunelles animées d’une malice ne les réchauffant plus depuis longtemps, il se redressa avant de prendre un essui sur une commode. Prenant une seconde, il la déposa à côté de la bassine avant de se diriger vers la porte de la pièce, s’arrêtant à son tour sur le pas de celle-ci. Un pied sur le départ, l’autre fermement ancré dans la pièce, brûlant de cet entre-deux dans lequel ils existaient à cet instant. « Si tu veux t’enfuir, aucune porte n’est fermée, pas besoin de passer par la fenêtre. Si tu cherches mes économies, elles sont dans ma chambre. Pour finir, je te saurais gré de ne pas m’assassiner dans mon sommeil, ça serait déplaisant. »

Somewhere, far down,
there was an itch in his heart,
but he made it a point not to scratch it.
He was afraid of what might come leaking out.
La lumière traversait difficilement les persiennes entrouvertes, nappant d’une lumière mordorée les draps d’un rouge vif recouvrant la chair fatiguée de l’homme endormi. Si ce n’était pour son souffle assoupi, il aurait pu passer pour mort, portant dans son sommeil le linceul pourpre d’un combattant s’oubliant en son dernier repos. Isha maudissait les chaleurs étouffantes de Launondie, lui qui n’avait jamais connu que les espaces battus par les vents d’Aerinstin. La tête enfoncée dans son coussin, luttant contre la conscience menaçant de l’arracher à la douceur des rivages troublés de ses songes, il maudissait les effets du sevrage. L’odeur de café lui nouait les entrailles alors que son estomac vide hurlait à l’agonie de n’avoir pu s’abreuver des spiritueux sachant communément assouvir toutes ses faims. L’ivresse et son allégresse avaient fait place dans le courant de la nuit à la morsure glaciale des souvenirs que le brun ne savait plus souffrir et de ces pensées à laquelle son encéphale ne pouvait s’arracher. Les yeux difficilement ouverts, peinant à supporter les lumières traversant la pièce en rayons alanguis, l’Oren pouvait sentir ses souvenirs du jour précédant s’étioler au coin de ses paupières. Le cœur encore pris par les errances de l’ivrogne incapable de se reposer, il peinait à mettre des mots sur les territoires maudits qu’il avait traversés. Sa carne lui paraissait être en lambeau, carnage de chair à vif laissant au monde le plaisir de voir sous la carapace. Le monde contemplait cet alliage subtil fait de chair et d’amertume, incapable de trouver le cœur au centre du système censé faire gronder la machine. Les prunelles troubles, le souffle court, le réveil était une violence qu’Isha n’était pas prêt à assumer. Le ventre noué par les crampes, son système luttant contre ce manque ayant abandonné le néant en ses entrailles, il sentait ses pensées s’écouler le long de sa peau alors qu’une pellicule de sueur froide recouvrait désagréablement son échine. Au rez-de-chaussée, il pouvait entendre les tambours battant des cœurs jeunes rompre la quiétude de son salon, Sofi probablement en train de se débattre avec les deux démones ayant fait du foyer de son maître leur demeure. Une exhalation peinée échappa au jeune homme encore à moitié assoupi alors que les éclats de voix de ses invitées permanentes traversaient sans mal le plancher. Tendant un bras vers sa table de chevet, cherchant sans espoir un peu de nectar pour rallumer l’ichor dans ses veines, il ne sentait rien de plus que ce froid rongeant ses os et ce mal pressant sur son crâne au point de l’écraser. La main tendue, incapable de réduire les tremblements la rendant inutile, il sentit le bord de son verre avant que sa prise urgente ne renverse ce dernier et la bouteille l’accompagnant. Le bruit de verre brisé sembla arrêter le temps. Les bruits de la vie grouillant en ces murs cessant aussitôt alors que le brun ravalait difficilement le feulement de la bête souffrant en lui. Le manque était une amante virulente, insatisfaite en permanence, Isha avait beau céder sous ses doigts peu importait ses efforts il ne pouvait combler ses désirs. Le bois usé céda sous les assauts de la personne montant jusqu’à la sommaire chambre de maître dans laquelle il luttait les dragons et les cigognes, enfant en bas âge forcé d’affronter ses pires terreurs. Le pas leste, la démarche cadencée, l’Oren reconnaissait sans mal celle qu’il considérait plus comme un souffle de vent qu’une femme. Cette dernière si prompte à lui filer entre les doigts, surtout quand il avait besoin de trouver un morceau de carne auquel s’agripper pour ne pas sombrer face au brûlant de ses songes maudits. « Isha ? » Sa voix était un alizé rappelant à ses oreilles le son du carillon que sa tante faisait chanter avec tant de joie. Un sourire étirant ses lèvres asséchées, le brun luttait contre les images superposés de sa vie défilant sous ses paupières émaciées. Il revoyait Kachi, le sourire des enfants jouant dans la crasse alors que les bâtiments se rompaient sous le poids des assauts du monde. Il revoyait Koldoveretz et cette prison qu’était devenue sa propre chair le jour où elle était devenue une arme. Il revoyait la capitale, les lumières colorées balayant les ruelles assiégées des festivals que seule Launondie pouvait accueillir. Il revoyait les sourires des femmes, les prunelles mouillées de sa mère, il revoyait l’ombre dans le miroir et ses propres traits devenus amers. Il revoyait tout cela alors que la morsure glacée devenait brise sur ses plaies, caressant son visage avec la douceur d’un cœur alangui. Il sentait les ongles passer sur son scalp, en un mouvement apaisant et relaxant alors que le filet de sueur accroché à sa chair disparaissait sous l’attention méticuleuse de l’esclave. « Isha, il faut te réveiller. » Les paupières closes, refusant de céder face à cette réalité froide, il grogna péniblement pour toute réponse. « Il y a du monde présent en bas pour te voir. » Ouvrant finalement les yeux, ses opales céruléennes transperçant la chair marmoréenne de Sofi, il se contenta d’élever sa main droite. Luttant contre les tremblements prenant le bout de ses doigts, il réalisa le geste familier qu’il avait répété jusqu’à l’oubli, le ballet de sa main avait perdu de sa grâce sous les assauts répétés des nerfs incapable de rester en place. Les mouvements plus brusques qu’à l’accoutumée, incapable de se défaire des chaines de ce sevrage le rongeant de l’intérieur, la porte claqua violemment sous l’effet d’une bourrasque incontrôlée traversant la pièce. Refusant certainement de reconnaître la puérilité de son maître, Sofi se contentait d’éponger le visage de ce dernier, trempant son chiffon régulièrement dans la bassine qu’elle avait posée sur la table de chevet. Le geste possédait une familiarité déchirante, une sorte d’intimité qu’Isha peinait à avaler, le verre pilé refusant de descendre le long de sa trachée alors que la brune ne le quittait pas des yeux. La nausée lui nouait les entrailles, son échine frémissant sous les iris lourde d’une femme ombre venue l’attirer au plus profond d’une obscurité le consumant déjà. Le souffle court, son cœur rompu par l’ivresse ayant quitté ses veines, sa voix rocailleuse grondait faiblement : « Tu sais bien que je n’aime pas quand on me touche. » Le sourire était arrogant et pourtant si doux, une invitation à la mer dont le tranchant empalerait les fous. Ballerine auréolée de gloire, elle dansait un ballet que l’Oren ne comprenait pas, continuant sa tâche comme si elle n’avait pas entendu la menace dans la voix du brun. « Je ne te touche pas, le tissu mouillé oui. » Sofi avait dans les prunelles le poids de millénaires oubliés dont Isha n’avait pas idée. Avec la quiétude et l’oubli séant les dévots, elle longeait les murs comme une ombre sur laquelle personne ne s’arrêterait. Un fantôme existant dans l’espace infime séparant le flou des prunelles de cet inconnu existant au-delà. Pourtant, l’Oren l’avait vu. L’Oren la voyait. Sa main droite vint s’agripper à son poignet, arrêtant le mouvement apaisant du tissu humide caressant ses traits pour en arracher l’eau usée de ses rêves. Les prunelles se perdant dans celles de son esclave, il savait qu’elle n’avait pas à lui répondre. Il savait que tant d’autres maîtres auraient laissé l’orage rompre la belle et sa fierté mal placée. Sauf qu’il ne voyait pas une esclave, pas même une compagne de mauvaise fortune. Il voyait une espèce d’alliée, une amie que le temps lui avait offerte par dépit après des années. Quant à elle, il se demandait ce qu’elle voyait, ce qu’elle voulait. Peut-être voulait-elle simplement le faire souffrir comme elle souffrait. Lui administrant les soins des damnés avec le zèle d’une geôlière sombrant sous le poids de ces âmes qu’elle avait vu se noyer. Ou peut-être le ramenait-elle au rivage, trainant à la nage le corps brisé d’un homme l’ayant arraché à l’oubli. Il ne savait pas et, le souffle s’éteignant dans ces instants de non-dits lui rompant la gorge, il n’était pas même sûr qu’elle sache. Lâchant son poignet après des secondes s’étant fait siècles passés à se contempler l’un l’autre, il se retourna sur son estomac, luttant contre la nausée menant à ses lèvres la bile acide lui rongeant les entrailles. Étendu de tout son long, sa tête reposant sur un de ses bras pliés, il pouvait toujours sentir la caresse infime du tissu adoucissant ses traits alors que ses yeux se refermaient de leur propre volonté. Isha aurait même pu jurer sentir des ongles strier son scalp en un mouvement relaxant alors que le sommeil le reprenait et qu’il entendait la belle sans avoir idée de ce qu’elle disait.

There is a terrible emptiness in me,
an indifference that hurts.
Le tissu royal recouvrait ses épaules d’un halo céleste que l’Oren prenait un plaisir enivrant à afficher. L’odeur de la fille d’un énième homme d’affaires accroché à sa chair, le brun pavanait comme un de ces enfants du ciel, à croire que ses poches n’étaient pas pleines de cailloux et que ses yeux ne demandaient pas qu’à boire la tasse. De l’autre côté des fenêtres sales le ciel était orangé, le jour se couchant sur les ébats défaits d’un arracheur de dents mentant comme il respirait pour combler une fillette des étoiles dans les yeux et bien trop de secrets dans la tête. Il portait pourtant la nuit à même les épaules, le bleu céleste porté en manteau s’avérait être un somptueux présent reçu le soir même. Un sourire satisfait de lui-même aux lèvres, il tira légèrement sur ses gants, se souciant peu des grands discours de ces résistants plus prompts à parler qu’à faire quelque chose de leurs dix doigts. Dans un hochement de tête sévère, prétendant écouter un de ces énièmes chasseurs de gloire courir après une légende qu’il n’atteindrait pas, il chercha à noyer le naufrage en ses veines. Buvant certainement plus que de raison pour une simple négociation, il était à son deuxième verre lorsqu’à force de palabres enragées l’homme admit enfin ce qu’il cherchait à dire depuis une demi-heure. « Je n’ai aucun intérêt à aider la résistance gratuitement, je ne comprends pas pourquoi vous vous entêtez à réclamer mes services si vous n’êtes pas prêts à les payer. » La rage se lisait sur le visage de l’homme si peu talentueux dans l’art de négocier. L’observant éructer sur la honte que l’Oren devrait ressentir à ne pas aider son pays, le brun conservait le silence comme l’homme de peu de mots qu’il était. Les lèvres retroussées, amusées par cette douce démonstration d’étroitesse d’esprit qui pullulait si allègrement le rang des résistants, le brun haussa les épaules face à une énième remarque ayant pour but de le sortir de sa léthargie. « Plutôt que de parler avec ta bouche, tu devrais parler avec ta bourse, on sait tous les deux que mes services valent plus qu’une bière bon marchée. » L’outrage éclaboussait les traits durcis de son ainé, ce dernier certainement heurté par l’effronterie d’une catin des beaux quartiers. À peine un enfant de la guerre, pas plus qu’un petit prince déchu de son piédestal, grattant les miettes de ses geôliers dans l’espoir d’un jour trouver la force de se tenir debout par lui-même. Et, dans le fond, il n’aurait pas tort à penser de la sorte. Isha en avait pleinement conscience. Singe savant observant les barreaux de sa prison, il avait fait de son enfermement une douce réclusion. « J’aurais dû me douter que ça ne servait à rien de négocier avec un Oren vu votre histoire familiale. » Incapable de lutter contre le plomb coulant sur la plaie, le mal s’infiltrant sans un mot en son être, ses traits cédèrent face à un coup de fusil qu’il fut seul à entendre. Il sentait la plaie, sentait la douleur se répandre et pourtant personne ne bougeait, pas même lui incapable de voir le sang couler. L’homme savait que ses mots étaient plus acérés que des lames et pourtant n’avait pas hésité à les utiliser. Souffrant une indifférence l’ayant écrasé depuis son adolescence, l’Atlas ployait sous le poids du monde qu’il n’avait aucun désir de porter. « Quant à moi, j’aurais dû me douter que continuer à négocier avec votre pathétique organisation ne servait à rien de plus que perdre mon temps. Si tu veux bien m’excuser, j’ai des choses plus intéressantes à faire qu’attendre que tu développes un neurone ou deux. Dis à tes supérieurs de me recontacter une fois qu’ils seront prêts à payer, sinon vous pouvez m’oublier. » Portant sa honte comme une fierté, le stigmate de ses songes dégoulinant le long de sa trachée, il se releva bien que l’air venait à lui manquer. Peu désireux de s’attarder, en ces territoires amers auxquels il n’appartenait pas, Isha s’avança vers la porte de sortie au cœur la fuite et pourtant le pas volontairement lent. Il refusait de céder à l’urgence en sa chair, préférant garder la tête haute même si le bateau venait à sombrer. Les mots traversèrent l’air tel un éclair envoyé en sa direction. Toutefois, l’Oren ne s’arrêta pas. « Pute de riches ! » Le cri avait rompu le brouhaha de la taverne, l’homme quittant les lieux sous un silence lui arrachant un sourire. Il n’y avait qu’eux que ça choquait.