pseudo et prénom ‹ killer from a gang, morgane, momo, tu coco déjà le blabla âge ‹ JREVIENS A MES DIX HUIT ANS C'EST BEAU comment as-tu trouvé le forum? ‹ sheitana manon mon amour    pays ‹ poudre de perlinpinpin fréquence de connexion ‹ ça dépend de la fac avec le boulot, mais je passerai certainement tous les jours    votre avis sur le forum ‹ aussi beau que mes fesses, et j'ai des jolies fesses    parrain ? ‹ ça devrait aller    smiley préféré‹   à jamais gif qui décrit le mieux votre personnage‹

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L’existence d’une vie, d’un souffle. De ce regard blond sur sa peau catin, de ses parfaites robes sur celle du souillon. Si elle avait un cœur, elle aurait pu chanter les pires palabres, si elle avait eu un cœur elle aurait pu haïr comme n’importe qui. Jalousie, sentiment vénal, banal, complètement stupide de la part d’une Valaeris trop gâtée. C’est pourtant la haine qui s’insuffle en elle quand ses bras se tendent et que l’air ne vient pas alors que la grande, la belle, la parfaite Elizaveta se sent légère comme une colombe dans le ciel. Son antipode depuis la naissance, ce double maléfique qui règne à ses arrières comme un vieux rapace qui attend de se délecter de la charogne. Et elle sourit quand l’oncle pose son doux regard sur son petit museau, quand les mains viennent caresser le menton délicat et la peau aussi tendre qu’une chaire parfaite. « Tu ressembles beaucoup trop à Danilka et pourtant, tu as la beauté de ta mère. » Les lippes qui s’étirent avec courtoisie alors que l’enfant enlace de ses doux bras, le brave oncle à la couronne trop dorée. « Qu’y a-t-il mon enfant ? » C’est là les plus tendres paroles de l’oncle beaucoup trop paternel, oncle comme seul refuge dans le monde où peu de gens la comprennent. « Je ne veux vous embêter avec les maux d’une enfant, mon oncle… » C’est la tragédie dans la voix et la comédie dans la tête ; fruit de Molière et de Racine, elle se joue des émotions comme un masque que l’on change selon la pièce ou le public, seul l’audace et l’extravagance reste comme moyen de déclinaison, de référence à l’enfant Valaeris. « Enfin, petite, tu peux tout dire à ton bon vieil oncle. » C’est presque une douce voix qui tonne alors que dans ses paroles, c’est l’empire, des terres, des kilomètres de landes et de montagnes qui défilent ; la gouvernance d’une nation tout entière. « Eh bien, je ne peux cesser de pleurer les massacres. Voyez-vous, j’étudie un recueil sur l’histoire de la guerre et … oh non, c’est trop dur, pardonnez-moi. » Des larmes légères viennent teinter ses joues pourprées de la fausse gêne. « Et je ne peux que constater le nombre impensable de mort… Des hommes, des femmes, des enfants … Tous fils de notre fidèle nation, morts dans la poussière d’un tourbillon … Ce monde est si injuste mon oncle, je ne peux penser que des hommes de notre espèce sont capables de temps de cruauté… » Dans un regard presque fier et patriote, le roi de l’air ne peut que sourire face au divin miracle qui vient toucher l’enfant câline. La fille qui n’est pas la sienne et qui pourtant pense le peuple comme des êtres, pense à la vengeance et la douleur causée ; la fille vengeresse aux idées trop purs pour le monde et pourtant parfait. Et c’est dans ce sourire presque lisse que danse le diable, dans les yeux luisants et le regard miroitant. Le diable au corps déjà trop fort, une prouesse qu’elle ne peut toucher qu’avec grande fierté.

Baby, I'm a sociopath, Sweet serial killer. On the warpath, 'Cause I love you Just a little too much.

C’est le tintement de verre qui résonne à ses oreilles. Des noces divines ; les parures des robes se mélangent dans un charmant mélange alors que les âmes virevoltent dans les valses les plus frappantes. On orne la tête des deux amants, époux de l’un et de l’autre, alors que l’enfant s’amuse à rire d’un sourire aquarelle. Les cheveux éparses du fils de la pierre et la barbe luisante font palpiter en son sein les plus folles douleurs ; l’admiration la plus vénale pour l’homme admirable. Le regard amusé, ses lèvres d’adolescentes nymphettes se portent au nectar rouge ornant la table. Et c’est d’un élan presque chamanique qu’elle lève doucement son bras pour saluer de son verre, le nouveau marié. Et son rire, ô, son rire, a le plus aspect de la décadence. Elle s’en va valser au bras de son oncle, de son père, comparse de son âge et ami qu’elle peut côtoyer. Aucun n’échappe à la machiavélique danse avec le plus beau diable au corps enfantin. C’est quand le souffle lui est trop court qu’elle s’en va quérir l’air sur les balcons ouverts – balcon où le monde disparaît et que la vision nocturne des terres vient caresser ses iris -. Pencher ainsi à son balcon, la longue chevelure bouclée dévalant son dos, elle ne peut s’empêcher de poser sa tête, comme sur un oreiller, contre la pierre pour sentir sur sa peau, la froideur rigide du caillou. Relaxante position pourtant si étrange, c’est les bruits de pas qui la ramènent à la vie, dans le monde qui est le sien. « Il est l’heure de dormir pour les enfants. » Le regard du garçon se pose sur le portrait de l’enfant qui ne peut s’empêcher d’esquisser ses lippes à cette remarque angélique. « Voyons, la nuit ne fait que commencer. Si tu es fatigué à cette heure-ci, c’est toi qui devrais aller te coucher comme le bon enfant que tu es. » C’est pire que le sarcasme, des paroles qui s’envolent dans un regard alors que son corps se tourne pour lui faire face, posant ainsi son coude contre la roche. La longue robe drapée à l’image d’une déesse, mettant en avant toute la plus grande souplesse de son corps, laisse perler sur sa peau blanche la folle adolescence qui la fait pousser. Son corps grandissant, lèvres haletantes, regard languissant, elle divague entre le vouloir et l’envie, entre l’interdit et la moquerie ; vilain petit elfe joueur. Une main qui glisse sur sa belle tenue d’homme à épouser, d’homme à aimer. « Je ne t’ai jamais vu aussi apprêté, à croire que le mariage te semble sérieux. C’est drôle, je te pensais plus … » Sa langue vient lécher ses babines d’un coup rapide, d’un geste si vite que l’on pourrait penser que celle-ci est épineuse, dangereuse. « libéré.. » Le mot choisi, adulé, alors que ses lippes s’étirent en un fou rire face au beau visage surpris par le diable. Si beau, si tendre, Eros comme créateur du désir, captivant la folle princesse. « Va donc te coucher Elvira, il est beaucoup trop tard pour toi. » La voix calme, union de Gaia et d’Ouranos dans les regards alors que l’enfant retire sa main comme pour toucher sa paume adolescente. « Passe une charmante soirée Eros. Essaie de ne pas trop penser à moi. » Petites dernières syllabes qu’elle vient murmurer au creux de son oreille avant de disparaître dans la foule, laissant traîner derrière elle l’un des voiles qui recouvrait ses cheveux blonds. Hypnotisant le creux de son désir, caressant son ventre parmi la foule alors qu’un sourire victorieux orne ses lèvres ; elle le veut, son Eros. Elle le veut follement dans ses bras, et ce n’est pas un mariage qui l’empêchera de le posséder toute entière.

Sometimes, I hate, the life I made Everything's wrong every time Pushing on I can't escape Everything that comes my way Is haunting me taking its sweet time

Le regard intéressé, c’est le vent qui fait voler ses cheveux dorés dans des boucles parfaites alors que les hommes derrière elle discute. Des riches, des bourgeois, elle n’identifie pas les noms, simplement les âmes et les diamants qui serties leurs palabres. Son regard se pose vers le bas, trônant ainsi parmi les hommes dans les grands gradins de l’amphithéâtre. Son regard se promenant de figures en figures, elle est parmi les rangs la plus jeune et la plus folle. Ce n’est que sa deuxième présence et pourtant, dans son regard l’excitation divague de maîtres en mêlés, de combats en combats. Les corps défilent, s’enchaînent, les flaques de sang morbides laissent une traînée rougeâtre presque parfaite ; un peintre lui-même ne pourrait déposer un diamant si parfait. « Vous semblez vous ennuyer mademoiselle, désirez-vous quelque chose ? » Petit serveur de pacotille, c’est le regard de la vipère hautaine qui se tourne vers lui quant à son statue de serviteur des maîtres. « Que vos combats soient un peu plus … dynamique, et peut-être referais-je acte de présence dans votre sordide endroit ? » Le poison de l’adolescente qui tonne comme un mépris hautain tandis que la courbette est de mise. Et il glisse ainsi, chuchoter, murmurer. Elle les entend, ces petites voix qui glissent, la jeune blonde, la foutue riche qui se veut encore plus sanglante, encore plus choquée. Ainsi, on arme les combattants. Les courbes masculine d’un mêlé bleu se prépare, tandis que la silhouette féminine d’une orange entre dans la salle. La couleur vive attire le regard de la demoiselle, alors que ses doigts claquent le serveur. « 25 000 yuans sur la orange ! » Le regard rigide et surpris, c’est pourtant la somme qui explose dans sa voix tandis que l’enfant se relève de son siège pour admirer le combat. Des techniques ancestrales, des combats divins et sanglants. Le bleu se défend bien face à la demoiselle et pourtant, c’est dans un dernier regard à la beauté écarlate que les mains de l’homme se posent sur son propre cou pour venir le tordre. La douleur mortelle mêlée à son cri, le bruit de la mort dans la nuit. Elle l’entend encore, ce bruit d’os qui craque, comme une bouffée de vent, comme un souffle léger au creux de ses oreilles. Elle le ressent encore cette mort si avide dans les yeux blanchis de la victime, le bruit de cette nuque qui n’en finit et s’écrase contre les autres os. Son corps entier se lève, ses paumes venant claquer les unes contre les autres, et c’est un grand sourire aux lèvres que son cœur crie victoire. « Bravo, bravo, bravo ! » Les regards ne peuvent que se poser sur son petit minois et c’est la beauté sanguinolente de la victoire qui dompte en elle cette folie étrange de la première mort, vue de ses propres yeux.

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« Et donc, c’est ainsi que tu gagnes ta vie ? » La voix mélodieuse d’un semblant parfait ; c’est le bruit du nectar qui coule dans les récipients dorées, alors que ses cheveux bouclées détachées, caressent la miche de ses reins et la tendresse de son postérieur laiteux. La boisson qu’elle tend à son interlocutrice avant de la rejoindre dans les draps aux parures colorées, posant son dos sur les coussins. « On peut dire ça ; je ne suis pas née avec 25 000 yuans à parier au premier combat venu. » C’est le rire sarcastique qui éclate, alors que l’enfant étend sa jambe sur la cuisse hâlée de la vermine. Ses yeux bleutés ne peuvent s’empêcher d’admirer la noirceur dans le regard de la femme, captivante créatrice qui appelle beaucoup trop d’idées noires. « Je l’admets, nous n’avons pas les mêmes fonds pour évoluer, mais rien ne m’empêche de te financer ; tu es un bijou brute Feyre, et c’est ce qui te rend d’autant plus mordante. » Coupe de vin qu’elle termine d’avaler d’un long regard langoureux, les mains de la brune ne peuvent s’empêcher de se poser avec un désir brutal contre les cuisses de sa douce dulcinée. « Qu’il en soit ainsi, Valaeris. Finance-moi encore et encore, prenons les richesses de ce monde pour en créer un nouveau. » Et c’est dans un fou rire de soupires qui s’en vont les idées folles et la liberté des corps, la souplesse des ombres et la tendresse des songes ; le plaisir de la chaire, du corps charnelle à adorer.

Because I was born to be the other woman Who belonged to no one  Who belonged to everyone Who had nothing Who wanted everything

La folie des grandeurs, vile masque tyrannique qui siège sur son faciès. L’enfant enveloppe, couve avec affection, les moindres parcelles de ses émotions. Et c’est l’argent coulant dans ses veines qu’elle se déplace d’une allure joyeuse, dulcinée chantant les bonheurs de la vie sereine et canonnée par la richesse qui coule à flot. Paris réussis, c’est de partie remise qu’elle va rejoindre ses appartements, préférant le bol d’air frais à la voiture qu’elle s’est offerte pour ses déplacements personnels dans la capitale. Les mains qui la tirent, le soupçon inévitable des souffles qu’elle n’a pas entendu, c’est un cri de débat qui perle de sa gorge. Des hommes armés jusqu’aux dents, le regard sournois et carnassier ; la peur paralyse son visage quand l’un dégrafe dans la plus grande violence le beau corsage. « Alors Valaeris on fait quoi dans la nuit noire ? C’est ton arrogance qui t’a amené ici ? » Ses pleures comme unique supplication, la douleur comme pardon, c’est la peur indolore qui la ronge. Et elle crise, se débat, maudit et se voit périr de la plus pourrie des manières, comme une charogne que l’on laisserait seule dans cette rue morte. C’est pourtant cet odeur familière qui lui vient au nez, l’odeur d’une terre battue qui s’éprend de désarmer le premier assaillant, pris au piège dans ce grand bloc humain alors que l’autre, recrache sous la lame qu’il tenait, sa propre carotide. Le sang pourprant ses joues divines, elle discerne petit à petit le visage de son prince des ténèbres, l’Hadès de son enfer. « Est-ce que ça va ? Est-ce qu’ils t’ont fait du mal ? » Une voix qu’elle ne peut oublier, à jamais gravé dans son esprit. « Oh, Eros.. » Les larmes coulantes, le cœur battant, c’est dans ses bras qu’elle retrouve un oxygène des plus parfaits, en agrippant les pans de son manteau qu’elle se sent renaître. Et sous sa cape elle se glisse, dans l’image de l’enfant inséparable de ce miséreux garçon, le pot de colle à sa jambe.

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Le ton de sa voix est calme, doux, et ses poumons se remplissent d’air doucement. Son poing bleuté mime le mouvement tant espéré, tant joué qu’elle ne peut s’en empêcher de le refaire une nouvelle fois. Son poing toque et son cœur tangue quand la voix de l’homme résonne. « Qui est-ce ? » Qui oserait le déranger au bout milieu de la nuit, qui oserait prendre un homme de foi par ses convictions à l’aube. Et pourtant, c’est sa petite voix qu’elle s’entend chanter – pas celle qu’elle mime enfantine, mais celle qui l’est réellement -. « C’est Elvira, je peux repasser un autre moment… » Elle n’a pas le temps de terminer sa phrase qu’elle entend les verrous s’ouvrir et la silhouette de l’homme lui ouvrir la porte d’une des plus grandes politesses. Un léger sourire vient caresser ses lippes quand elle admire la position du bel homme, un acteur de théâtre magnifique qui connaît divinement bien les règles de la bienséance tout en gardant la hardiesse de sa nation. « Je m’excuse de cette visite si tardive et, surprenante. Mais il me fallait te voir, l’esprit libre et en paix sur l’incident qui a pu se produire. » Elle ne sait plus aligner les mots, elle ne sait plus vraiment jouer avec les sens, et les mots ; elle ne contrôle plus ce qui peut sortir de sa bouche et la livrer corps et âme à une flamme éteinte. « Je voulais simplement te remercier de ta gratitude. J’ai été agressé par le biais de mes actions et je ne tiens pas à ce que cela recommence. Et je souhaite encore moins te mêler à ce genre de problème, je ne dois pas être le fardeau de ta vie. » L’étoffe de ses gants qui resserrent encore plus le papier cadeau qu’elle garde contre son cœur avant de le regarder finalement dans les yeux. La chose qu’elle redoutait le plus, son regard ambré, noirci, l’ébène d’un sapin et pourtant, la beauté parfaite de la splendeur irréelle. Ses yeux s’épousent à le dévorer chastement du regard ; étrange respect et loi qu’elle s’afflige dans la pure dépendance de cette action répétée la solitude venue. « Je t’offre ceci en tant que cadeau de remerciement ; je te dois ma vie et je ne serais réellement te remercier. » Son petit sourire se permet de lui tendre le paquet, alors qu’elle retire ses gants pendant que celui-ci ouvre le paquet d’un regard surpris. « Oh, il ne fallait pas, quel homme je serais si je ne venais pas en aide de mon prochain. Mais qu’est-ce donc ? » Son regard fourmille sur le tissu alors que ses doigts tâtent les dentelles et les mailles, différents tissus qui font de ses tenus de mage les plus précieuses et respectés toges du monde. « Un cadeau des sept dieux ! Pour dire vrai, depuis l’incident, je n’ai jamais su comment te remercier, et il semble que la couture soit l’un de mes uniques talents. » Un petit rire perle sur ses joues alors qu’il ne peut que regarder avec languissamment la nouvelle parure d’une qualité rare. Ses mains viennent poser le tissu sur le guéridon, allant chercher les pommettes rougies de cette princesse discrète. Un baiser sur le front, il s’empresse d’étreindre sa douce chevelure et humer le parfait délicat de son corps. C’est le mélange parfait entre la barbe piquante et la chaleur humaine, contact qu’elle n’a jamais aussi bien éprouvée. « C’est adorable de ta part, Elvira ! Et ne te fais pas de soucis pour ses hommes, personne n’a le droit de poser la main sur ce petit minois. » Le pouce jouant avec les lèvres de l’enfant, c’est le regard changeant et vénale de la femme qui prend place alors que ses yeux cherchent contacte. « Ne tente pas le diable Eros. Tu sais comme il est fourbe et perçant, faire naître l’étincelle peut nous être mortelle. » C’est la poésie d’une Valaeris qui s’exprime avec de si belles assonances, et c’est le regard attendri de la bête qui se pose sur la biche, belle sirène. « Regarde-moi, Elvira. » Et elle ne sait ce qu’il cherche à regarder, ce qu’il scrute avec docilité. Elle ne sent que le gout salé de ses lèvres contre les siennes, de ce baiser presque réfuté et pourtant, qui vole dans une passion démente. Les objets qui composent le bureau dévalent sur le poids de la demoiselle qui s’étale à la grandeur de l’homme, les baisers comme véritables sources de jouvence. Et c’est la poésie divine de la passion mordante, le plaisir parfait et recherché de cette relation tant désirée. La passion à son apothéose et l’extase à son paroxysme.

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« Elvira, entre mon enfant. » Ce sont les paroles de l’oncle qui tonne dans la pièce alors que ses mains viennent fermer la porte. Son regard délicat se pose sur la mine grave de l’oncle. Saisissant le pichet de vin, elle s’empresse de remplir les deux coupes au nectar rouge, observant l’œil hagard de son oncle. « J’ai déjà eu cette conversation avec Elizaveta et je ne comprends que trop bien sa réaction. Néanmoins je te pense beaucoup plus différente qu’elle, tu as une âme vengeresse et les dieux t’ont bénis pour cela. » Le regard d’Oleg observe avec une douceur violente la moins faille dans le regard de la jeune-femme qui elle, reste dépendante du savoir de ses mots. Follement délirante et malicieuse, rien qu’à sa manière de sourire, elle ne fait que tanguer face aux mystérieuses palabres. « Allez-y mon oncle, que se passe-t-il ? Pour ma nation et ma famille, je peux vivre éternellement en enfer. » Car l’enfant, c’est elle qui le créer, le construit pierre par pierre, taillant la roche de l’édifice impérial et monstrueux. La mention d’Elizaveta, le coma d’Andreï, des actions sur son chemin qui vont causer à l’enfant sa propre perte dans la folie démentielle qui l’accable. « Ton patriotisme m’a toujours tenu à cœur. Je vais te confier l’observation du jeune Isaiah Griffith. Ton but est de l’observer, le garder sous tes yeux de lynx. Tu seras son soleil le jour et sa lune la nuit. » Le démon enregistre si bien l’information alors que son cœur morne et langoureusement épris du frère de l’enfant, se tord à l’écoute crucial. « Y a-t’il un but final à cette écoute ? Les Griffith sont difficiles à approcher. » C’est d’un regard presque divin qu’Oleg la regarde, comme une merveille. Et elle ne sait pas si elle doit avoir peur l’enfant, elle l’ignore et en tangue. « Ton regard se devra d’être discret. Elvira, nous allons assassiner Isaiah Griffith. » Les doutes achevés, bien que devinés, elle ne peut s’empresser d’avaler une grande gorgée de vin. Vengeance de l’ambition volée, il n’y a rien de patriotique et pure dans ce regard excité, c’est la folie des mouvements qu’elle va orchestrée.  « Nous allons venger le massacre des Zhirova et de tous les maîtres de l’air qui ont soufferts de l’impérialisme des Griffith ! » Une excitation encore plus latente pèse sur la jeune femme alors que ses yeux scrutent le paysage par la fenêtre.  « Comment allons-nous dissimuler notre présence ? Qui accuser ? » Une légère peur éprend son âme, peur qu’elle réfute absolument. Elle veut fuir la dépendance de son âme face au beau sacerdos qui possède son âme. « Les Osanos ont toutes les raisons de vouloir la mort d’un Griffith. Il va de soi que nous devons nous protéger les uns et les autres. » D’un hochement de tête, son cerveau fourmille des milliers d’idées, possibles actions démentes qui la mènera à sa perte. Le verre qu’elle lève d’un sourire charnelle d’une nymphe séduisante, c’est la voix d’Iris dans le corps d’Aphrodite qui tonne. « À la famille ! Je me languis de commencer, mon oncle. »

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« Dégage. Fous le camp. » Ca hache son esprit, sa torture tous ses sens, ça déglingue son cœur de demeurée et la détruit dans un regard colérique. Les baisers hachés et saignants de la haine sur sa peau, c’est le son de sa voix qui la sort de ce cauchemar vivant. Les draps froissés, trempés, la chevelure de la nymphe dans la plus grande des cascades, c’est à la recherche d’une sensation qu’elle vient toucher son ventre. Le désir vivant qui languit entre ses jambes, la volonté d’une sensation humaine, le cœur qui bat en elle. Les mots n’ont plus le temps de lui appartenir, la douleur est trop agonisante. Ses petits pieds repoussent vulgairement les couettes avant de descendre, allant chercher le premier miroir qu’elle peut trouver sous la main. De profil, une main lisse descend de son cou, peau fine et éclatante à l’image du lait doux que l’on veut boire à pleine gorgée, passant sur sa poitrine encore croissante et pourtant bien arrondi qui donne le tournis et l’envie d’aimer son corps d’Aphrodite. La main se stoppe à la fin du sein pendant, au-dessus de ce ventre plat, beaucoup trop plat. Ses mains viennent tirer le tissu, collant ainsi sa peau à la soie et la dentelle pour entrevoir une rondeur possible. Mais rien ; comme si l’être s’amuse à jouer le mort quand la question devient sérieuse. Un enfant joueur, un enfant taquin, le fruit d'un amour imparfait et destructeur. Le fruit de sa propre folie, le fruit de son amour le plus pur et le plus déboussolant ; son amour pour son père.