pseudo et prénom ‹ hedgekey & amaryllis. âge ‹ vingt ans. comment as-tu trouvé le forum? ‹ au bout d'un arc-en-ciel. pays ‹ france (belge en exil) fréquence de connexion ‹ au moins une fois par jour. votre avis sur le forum ‹ bah il est dégueu. pour ça que je suis là.    smiley préféré‹    gif qui décrit le mieux votre personnage‹

Spoiler:

Il fait chaud. Il meurt de chaud. Il a soif. Il a envie de faire pipi. Il a envie de rentrer. Il fait trop chaud. Maman a insisté pour qu'il mette ses plus beaux vêtements. Les verts et noirs, ceux qui grattent les cuisses, avec les chaussures trop petites. Elles lui font mal aux pieds, elles compressent ses orteils. Il les aime pas. Il déteste quand il doit les mettre. Et il sait même pas pourquoi il doit le faire aujourd'hui ! Personne n'est mort. Y a pas de fêtes chez eux. Y a rien. Rien du tout. En dehors de la chaleur, de la main moite de sa mère qui presse la sienne comme si elle voulait l'utiliser pour s'essuyer. Et papa. Lui, il gigote un peu il regarde nerveusement sa montre. Pourquoi ? Aucune idée. Ça l'intéresse pas. Il a chaud. Et il doit faire pipi. « Maman ... » Il geint, mais il n'obtient pas de réponse. Il devrait. C'est rare que sa mère l'ignore. C'est plus le passe-temps favori du paternel. Avec un énorme soupir – pour être sûr qu'on l'entende, il regarde autour de lui. Ils se sont mis à l'ombre, devant les énormes bâtiments. Ils attendent quelque chose. Mais quoi ? Il sait pas quoi. Il veut pas savoir. Il a chaud. Il a soif. Il bat le rythme de son propre cœur contre le mur de pierres. Il s'ennuie en plus. Et il ne sait pas combien de temps ça dure. Son regard se perd plus loin, sur les ombres, mouvantes, souples, qui se perdent entre les rues. Il se redresse, il essaie de les suivre. Une main sur son col le ramène en arrière. Avec une grimace, il se tourne vers son père. « Mais pè... » « Silence ! » Interrompu, le gamin fronce les sourcils. Il n'aime pas ça. Mais le visage de l'adulte est sérieux ; il se résigne. En croisant ses petits bras sur son torse, il boude. Pas longtemps. Des pas se font entendre et un couple arrive. Un homme et une femme, des cheveux foncés et des yeux encore plus foncés. Il les regarde. Il ne les connaît pas. Mais visiblement, c'est eux qu'ils attendaient. En secouant la tête, il se rapproche de sa mère, intimidé soudain par la présence des inconnus. Il les fixe. Les adultes parlent. Il écoute pas. Puis une poussée dans son dos, il doit se détacher, se rattrapant au pantalon de son père. Qui grimace, visiblement embarrassé de la bourde du fils. Un rire grave fuse de l'homme en face et papa semble se détendre. Tant mieux. Avec une grimace, le petit se redresse, cherchant une issue du regard. Et croise des prunelles ambrées. Qui le fixe, l'air vagabond, l'air hagard, comme si elle ressentait exactement la même chose que lui. Une petite fille. La peau faite de satin et les yeux grands ouverts. Fragile, si fragile. Il reste fixé sur ce regard ; jusqu'à ce que les adultes aient fini leur marché. Une poignée de main et il sent son père se détendre pour de bon. De l'autre côté, le père pose une main plus dure sur l'épaule de la petite. Un éclair de peur traverse ses iris. Et elle disparaît. En se redressant, il fait un pas en avant, le petit prince à l'esprit chevaleresque. Mais son père l'arrête. Et noie ses envies de sauvetage.

Si il avait su alors que, des années après, il reverrait ces prunelles terrifiées.
Et que ce serait sa faute si elle se recroquevillerait ainsi.
Petite princesse fragile, cours tant que tu le peux.


Le feu. Il le sent. Qui bouillonne, qui s'active, qui devient torrent dans ses veines. Ses veines si fragiles. Il aimerait les faire exploser. Pour voir le feu. Le feu qui sortirait, violent, sauvage, indomptable. Fascination poussée, gamin pyromane, il regarde ses parents dîner, fixe son assiette, ne pense qu'à ça, ne voit que ça. Il n'ose pas en parler. Il ne veut pas en parler. Ils le regardent bizarrement quand il essaie de jouer avec son feu. Ils étaient si fiers pourtant, quand c'est arrivé. Si apeurés pourtant quand il a fait brûler le salon. Heureux malgré tout. Mais inquiets. Un mélange d'émotions. Il les a toutes vues dans leurs yeux. Il les a toutes ressenties. Il les voit encore. Il sait pas ce qu'ils veulent. Ce qu'ils attendent de lui. Il a envie de jouer avec le feu. Il a envie de cramer, de s'embraser. De se perdre dans la douce chaleur qui lui écorche les doigts, qu'il sent vrombir en lui. Il peut rien faire. Rien du tout. Brimé, oppressé, il se sent mal. Il se sent tout le temps mal. Il a besoin d'espace. Il a besoin de bouger. Il a besoin de respirer. Il demande à quitter la table. Même pas un regard, un hochement de tête. Il fuit. Il s'enfonce dans la maison, regagne sa chambre. Il ne peut pas sortir, pas encore. Il ne comprend pas pourquoi. Il ne peut juste pas. Oiseau en cage, phœnix meurtri, il pousse une chaise près de la fenêtre. S'assied en tailleur contre le dossier, pose sa joue brûlante contre la fraîcheur de la vitre. Il ne la sent presque pas. Dehors, les gens vivent, passent, trébuchent, crient, chantent. Un couple danse, s'embrasse. Il fronce les sourcils. Elle a des cheveux roux. Flamboyant comme la flamme dans la nuit. L'homme a une crinière noire. Ils sont beaux. Étrangement beaux. Beaux dans la banalité profonde de ce peuple qu'il observe depuis sa prison dorée. Petit prince. Ignorant du monde, qui ne sait même pas qu'il n'a rien de royal. Ses parents si stricts, les interdictions, la couronne qu'ils rêvent de lui voir porter. L'argent qu'ils se battent pour obtenir. Toujours plus d'argent. Il ne sait pas qu'ils ne sont rien, des hommes au sang rougis, des moins que rien. Que la noblesse ne les regarde que de haut. Qu'ils ne méritent rien de plus que ce qu'ils gagnent. Lui est un prince, il s'imagine roi, il s'imagine chasseur de dragon. Alors qu'il regarde les oiseaux s'échouer sur les toits et les rats courir, libres de vivre, ivres de vie. Carrément ivres tant ils tanguent de bonheur. Lui est prince. Bien sur qu'il est prince. Prince du feu étouffé.


Le jour J. Un jour important. Avec une majuscule. Un jour qu'il n'oubliera jamais. Un jour qu'il a besoin de ne pas oublier. Son cœur bat vite. Peut-être trop vite. Il ne montre rien. Il refuse de le montrer. Il sourit. Il les voit tous, nerveux, à gigoter. Fiers d'être là où ils en sont, mais inquiets. Il ne veut pas être comme eux. Il ne veut pas se mêler à la masse. Il veut être au dessus. Plus fier. Plus droit. Ses yeux qui observent sans s'arrêter, ses mains qui ne tremblent pas. Tranquillement, posé, dans son coin. Loin du gamin qu'il était, impatient rejeton qui ne faisait que se plaindre du temps qui passait trop lentement à son goût. Cette foutue horloge qui ne va jamais assez vite. Haine pour les secondes, colère envers les heures. Manque de foi en cette variable de l'univers. Connerie. Jeune, encore si jeune. Ils ont tous l'air plus jeune que lui. Il espère. Il l'espère vraiment. Qu'il arrive à renvoyer l'image de ce qu'il veut être. Qu'il le pense assez fort pour le devenir. Prince, petit prince. Jamais l'idée n'a quitté son esprit, inscrite dans son ADN. Mais l'intelligence a grandi avec les centimètres. Plus malin, les règles de ce monde bien ancrée en lui. Il sait. Il sait comment faire. Mais pourra-t-il le faire ? Grimace sur son visage, qu'il cache. Dissimule ses pensées derrière le sourire avec lequel ils le connaissent tous. Sociable, il est si sociable. Ils le pensent tous. Ils l'énervent tous. Ce qu'ils peuvent l'énerver. Tous. Tous. En se retenant de soupirer, il se rappelle. Qu'il est grand, plus grand. Il se contrôle. Le bruit vient, la cérémonie commence. Il sait comment ça se passe. L'impératrice. Son regard bleu, ses cheveux d'or et sa prestance. Il frissonne. C'est ça qu'il veut. Le pouvoir. Le pouvoir inégalé. Incapable de bouger, il écoute à peine. Il n'a pas grand chose à faire, si ce n'est attendre. Attendre ce regard. Attendre cette étreinte. Attendre ce lien. L'attendre lui. Qui se présente, blond et or, les yeux en quête et le visage carré. Les regards qui s'accrochent, le cœur qui loupe. Adiutor. Garde du corps. Bracelet émeraude et regard ancré dans le sien. Avec un sourire, il tend la main. L'autre en fait de même. Les picotements, leurs corps qui se rencontrent.

Levi.
Le seul qui compte dans son monde de façade.


« Alexei ! » Regard noir, voix coléreuse. Pitié. Il lève les yeux au ciel. Son père et son air dramatique. Qui ne l'a jamais touché, ne le touchera jamais. L'autorité qui s'étend au monde entier ; sauf à son propre fils. Aucune peur quand le jeune homme avance, lançant un regard à Levi, jamais bien loin. Son ombre, son armure, son pilier. Un sourire en coin et il descend retrouver l'homme qui gueule son nom comme une amante revancharde. Comme si il avait couché avec sa sœur et sa mère et qu'elle les surprenait en pleine action. Un haussement de sourcil pour lui-même alors qu'il l'envisage. Ce serait amusant. Il secoue la tête, arrivant dans le salon. Son père est bien là, bien sur, ses poings sur ses hanches. « Enfin ! Tu ne réponds donc même plus à ton nom ? » Haussement d'épaule revêche. C'est si dur de garder les apparences devant cet homme imbu de lui-même. Oublié le semblant de respect. Homme avide qui n'a jamais vu en son fils qu'un moyen d'asseoir sa position – et faire perdurer le nom. Un père si il faut un terme plus juste. Mais il n'en a que le titre. Et les soupirs là alors que le fils se sert un verre et s'assied dans un fauteuil. « Tu as manqué le dîner hier soir. Je t'avais pourtant demandé d'être là. » Ce reproche qui perce dans sa voix. « En effet. Vous avez décidément un bon sens de l'observation, père. » Le ton est moqueur. Il cherche la bagarre. Il veut la bagarre. Il veut le sang. Il veut fissurer la carapace de l'homme qui se croit si fort en face de lui. « Ne fais pas l'insolent avec moi. Nous savons tous les deux pourquoi tu n'es pas venu. Et ça ne peut plus durer. » Et pourtant. Il le fait depuis des mois. Des mois et des mois. Des années ? Il ne sait plus depuis combien de temps ses parents essaient de le coincer dans un coin pour lui parler mariage. La fiancée a été choisie depuis longtemps. Ils n'attendent que le bon moment. Et le jeune homme est un rebelle dans l'âme, courant les jupons au lieu de venir poser son postérieur dans l'un des sièges familiaux pour rencontrer sa chère future épouse. Aucun intérêt dans ce jeu de pacotille. « Vous n'avez pas besoin que je sois là, voyons. C'est vous qui voulez que je me marie, faites-lui la cour et accompagnez-la à l'autel ! » Un sourire en coin, il boit un verre. Sale gosse. Prince capricieux. « Tu sais bien que c'est impossible. Pourquoi ne veux-tu pas te rendre à la raison ? » Un soupire. Sa majesté se lasse. Il se lève, pose la boisson. « Un mariage ne m'intéresse pas. Je n'ai pas besoin d'une femme dans ma vie, et encore moins l'une de ces pimbêches sans cervelle que vous espérez me coller entre les pattes. Elles ne sont que des encombrements. J'ai mieux à faire que de trouver des neurones sur le marché noir pour avoir l'espoir d'une conversation décente avec ma future femme. Merci bien. » Son père grommelle. Il a fini son laïus. Il quitte le salon, mais s'arrête net. Un homme se tient devant lui. Il le reconnaît. Homme immense, bien bâti. Ses cheveux sombres. L'homme qu'il n'a vu qu'une fois, il y a plus de dix ans. Un peu en retrait, une jeune femme. Sublime. Le genre qu'il regarderait probablement dans la rue, le genre qu'il admirerait. Le genre qu'il baiserait contre un mur, pour lui apprendre qu'un prince peut devenir voyou pour une belle paire de cuisses. Mais quand il croise le regard furieux, blessé, outré, il comprend. Mariage arrangé depuis ses cinq ans, il a été vendu enfant, comme du bétail. Princesse, petite princesse si fragile. Elle aurait du courir. Soudain, il cligne des yeux. La beauté se fane, la colère l'emporte et il grimace, lui lance un regard noir, ne s'excusant pas de ses paroles. Et s'en va.

Le prince n'est pas un objet que l'on vend.

Tu as le pire derrière toi, ta fiche est terminée, bouclée et surtout validée, il est donc temps de se lancer dans l'aventure tête première sans réfléchir aux conséquences. Oui, pas le choix. Je trouve que ta fiche était:
ta fiche est absolument parfaite, je ne pensais pas trouver quelqu'un qui voudrait jouer Alexei et surtout pas qui le jouerait aussi bien donc je suis RA-VIE, vraiment
So gg et félicitations.

Maintenant que tu es un elfe libre, tu peux te promener un peu de partout sur le forum, mais avant tout tu dois te recenser parce que même si c'est chiant, c'est forcément nécessaire. Pour recenser ton métier tu dois te rendre dans ce sujet. Il faut aussi que tu recenses le statut de ton personnage s'il est maître ou adiutor concernant les duos qu'ils forment. Tu peux le faire ici. Si ton personnage fait partie d'un mouvement contraire, tu peux l'inscrire au registre en te rendant ici. Maintenant que la partie administrative est terminée, tu peux désormais poster ta fiche de liens dans cette partie et te rendre dans la partie roleplay pour y trouver les missions et les demandes de rp Tu peux aussi poster un scénario ou un pré-lien à cet endroit Enfin pour terminer tu peux aller te lâcher dans le flood autant que tu veux Et aussi en rp ofc Tout ça t'apporteras pleins de points, que tu peux recenser par ici.
BON JEU ET AMUSE TOI BIEN SUR PUTW.