Frustrated, We feel the cracks within our Foundation. That's why I'm digging every Day and night, Night and day. Swear I won't stop, So please keep waiting[/i]

Les rues sont parsemées de visages recouverts, alors que le vent se glisse dans les bouclettes désemparées de gosses, de femmes, d’hommes aux épaules voutées. Les rires se révoltent, alors que pour d’autres la gorge est encore nouée. Il est terrible, que le mauvais présage qui s’est abattu sur la ville. Des minois frêles s’avancent dans les ruelles, les mains tendues à la recherche de monnaie. Eros sort sa besace et leur lance des pièces, en état de pitié, ou peut-être de culpabilité. Le mal il l’a répandu, de toute son âme, de tout son être, alors en offrant du bien, il espère peut-être fortifier cette idée qu’il n’est pas complètement mauvais. Qu’il y a encore de quoi le sauver, l’animer autre que le doute, le regret et cette douleur insatiable de son chez lui, de sa nation, de ses terres.
Ici il n’est rien d’autre qu’un haut sacerdos, qu’un suiveur d’un probable futur roi. Prêcheur des pensées de ses Sept, il n’est pourtant pas Griffith, ni prince. Personne, erreurs accumulées, il a troqué son statut, contre des rêves de grandeur ; et ces rêves-là peut-être qu’un jour ils s’exhausseront, mais pour le moment, dans ce présent houleux, il n’y a rien d’autre qu’une frustration intense. Malsaine, presque perverse.
A se retourner en arrière, à cauchemarder de cette nuit-là où il a tué les siens, trahi son sang, où il s’est battu pour une guerre qui n’aurait jamais dû être la sienne, et la lettre parsemée de sang annonçant la mort de son père. Papa, ô papa, mort, cadavre poisseux, laissant, même six pieds sous terre, sa trace dans le temps et dans l'esprit. Forçant ses bambins à réfléchir, à cogiter, à se demander si au fond, c’est pas à cause de lui qu’ils sont devenus des monstres chacun à leur manière. Chacun à leur façon.
Il pince les lèvres avec dédain, poursuivant sa route dans le cœur de Volastar, sa robe de Sacerdos traînant sur les pavés propres de la capitale. Il a troqué celle du grand sacerdos, pour celle d’un vulgaire prêtre. Optant pour la modestie, pour le pardon, que l’éclat et l’attention. Et finalement ça lui rappelle ses premières années d’adolescent, ces années de jeunesse à passer le nez dans les livres, dans les commandements. A enfiler pour la première fois le costume de l’être qu’il serait jusqu’à la fin de sa vie. Le jour où il a offert ses services à ses Dieux, ce jour-là qui lui restera probablement à tout jamais gravé dans l’esprit.
Qu’il est bon de n’être rien parfois, que de retourner à l’origine du bien, se passant du réalisme, du présent, et de la vérité. Préférant se barricader dans la définition de ce qu’il appréhende comme le déni, eros poursuit sa route, parlant aux gens en besoin, entonnant la musique de sa religion bienfaiteuse, à présent, aux yeux de beaucoup, meurtrière. Elle n’aurait jamais dû devenir ce qu’elle est aujourd’hui, et maintenant qu’on ne peut plus se permettre de retourner en arrière, il le regrette amèrement. Il regrette de ne pas s’être rendu compte plus tôt des mensonges, des balivernes, du chaos qu’ils ont, lui et ses camarades, provoqué.
Perdu dans ses pensées, il ne remarque pas tout de suite le convoi de soldats qui se retrouvent non loin de lui. Orné des couleurs Wheatdrop, et d’une rose rouge, Eros emparé d’un amas d’émotions se retourne brusquement. Il n’est pas prêt à faire face à quiconque appartenant à sa nation, encore moins l’un des siens. Il a peur, il est décontenencé, pas d’humeur, encore trop déprimé, trop choqué, trop refroidi, trop. Un tas de choses qui se sont accumulées et qui ne s’arrêtent jamais. L’oreille tendue, les épaules crispées, il espère qu’on ne le remarquera pas, mais des pas s’agitant en sa direction, lui prouvent le contraire, alors qu’il fait mine d’acheter des fruits.
Se retournant quelque peur brusquement, c’est face à sa sœur qu’il se retrouve. Ariane, aux yeux si tendres, si érudits, si doux. Elle est elle, si elle, trop elle. Eros grimace, mais son cœur ne s’emballe plus, respire, frétille peut-être encore un peu. Elle n’est pas Adonis, elle est Ariane, et peut-être qu’elle, elle l’aimera encore, peut-être qu’elle, avec son empathie, avec sa gentillesse, saura lui pardonner.
Et au final, c’est peut-être ce dont il a besoin ; qu’on le gracie d’une épée, qu’on tape l’épaule droite, l’épaule gauche et qu’on lui insuffle que son pardon est accepté. – J’avais entendu dire que tu étais ici. Mais je n'avais pas encore eu l'occasion de tomber sur toi pour me le confirmer. – Il savait qu’elle allait venir, mais peut-être qu’il ne voulait pas la voir, peut-être qu’il ne voulait pas encore y faire face.
Et il se hait davantage pour la lâcheté qui s’est imprégnée de lui comme une sangsue à sa veine.
Il n’ose pas la regarder dans les yeux, ni même délier les mots qui s’amassent aux frontières de ses lèvres. – Ne pense pas que je te suis, cette époque est révolue. – Un petit sourire vient pourtant se muer sur les lèvres du garçon. En proie d’une protection égale à celle d’un ange gardien, Ariane a toujours été là pour lui, un fait, une entité qui l’a épaulé pendant les rudes instants de son enfance, il ne l’oubliera jamais. Conscient qu’il lui sera toujours en dette pour ses yeux protecteurs et ses aides intellectuelles, le sourire disparaît pourtant très vite. – Je me doute Ariane, je me doute. – Un fait, ni reproche, ni accusation, c’est ce que c’est, une vérité qu’ils se sont éloignés, qu’ils sont si loin de ce qu’ils étaient auparavant. – Tout va bien ? – Et c’est là que le rire ironique, glacial s’échappe de sa bouche. Peut-être trop franc, peut-être un peu inadéquat à la situation, le Griffith ne peut pourtant pas s’en empêcher.
– Le sang qui se trouve sur mes mains y réside toujours, je suis traître à ma nation, père est mort et Adonis a pris sa place, ta place si l'on suit la logique de notre lignée. Je dirais que le mot bien n’est actuellement pas à la portée de mon vocabulaire. – Il marque une pause, bien conscient qu’il n’est en rien accueillant, peu enjoué, presque froid, il baisse pourtant ses iris sur sa sœur. – Mais que veux-tu, à qui sème le chaos saura en récolter la semence. – Et à qui voudra bien l’accepter, saura peut-être s’assumer et remonter la pente qui semble aujourd’hui encore trop raide. – Je vois grande sœur, que le destin n’était pas non plus en ta faveur, peut-être pouvons-nous nous féliciter mutuellement de nos échecs cuisants. J’ai entendu dire que tu es allé le voir, je suppose que ton entrevue s’est bien passée, si ta tête repose encore sur tes épaules. – Parce qu’elle est tout aussi traître que lui, peut-être qu’elle n’a pas tué, ni démantelé, peut-être qu’elle n’est pas une brute, ni l’animal qu’Eros est devenu, mais ses idéaux, ses objectifs n’ont jamais parlé en sa faveur et dans ce présent défait de toute victoire, ils n’ont que leurs regrets sur lesquels se reposer. Il soupire longuement. – néanmoins, je suppose que c’était peut-être notre destiné à tous les deux. Peut-être que c’est pour cela qu’on se retrouve ici, en nation inconnue, brodant des alliances impossibles. – Le ton est lasse, vexé peut-être. Et parfaitement frustré. Frustrés qu’eux n’aient jamais rien eu, que la Mort d’un père et les miettes en retour. Il la provoque, inconsciemment peut-être, ne trouvant pas même la raison du pourquoi ; peut-être par rébellion, que d’avoir promis ne plus être un Griffith, ne plus être un des siens.