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Heathcliff n'a pas sa place ici. A priori, sa place est partout où les vices sont susceptibles d'être provoqués et attisés, et si le malintentionné en possède de nombreux lui-même, il n'a cependant pas celui de la luxure. Sa cruauté a toujours eu le goût de plus de subtilité que ce que des à-coups féroces dans une putain peuvent procurer, et ce n'est donc pas un éclat de désir que les corps à peine voilés des pécheresses font naître dans l'œil du démon, lorsque celui-ci les regarde sans leur accorder son attention, et qu'il continue son chemin jusqu'à la chambre que quelques yuan ont suffit à payer. Pourquoi avoir déboursé pour s'offrir l'intimité d'ébats dont il n'a pas le péché ? Mais il y a désormais plus à tirer de ce bordel que les seules affres voluptueuses et sordides que sont celles du péché de la chair.
Le revenant a pu chercher et s'enquérir de l'ingénue de maintes fois sans parvenir à obtenir une idée, même vague, de sa localisation. Et si le vil se plaît si souvent à penser au pire dont ses babines se délectent avec avidité, pour autant il n'a pas eu l'idée spontanée de se rendre dans un lieu de tel débauche pour retrouver la personnification même de l'innocence. Évidemment, la pauvre âme n'a pu que s'égarer et non trouver sa juste place pour jouir d'une dépravation qu'elle n'a pas, il le sait déjà. Non pas que le ressuscité a pu s'alarmer aussitôt de la nouvelle de sa condition – ou plutôt de sa régression – alors que, pour ça, il faudrait qu'il lui porte quelque bienveillance, et il n'en a pas pour qui que ce soit. Mais pourtant il est là, aujourd'hui, il a mis un pied dans ce trou qu'il aurait pu tout aussi bien ne jamais être amené à fréquenter de sa vie, quand bien même c'est son propre neveu qui tient cet établissement. Il est là, il est venu, pour elle seulement. Le diable n'a pas pour autant eu à laisser son armure de preux chevalier à l'entrée du bordel, lorsqu'il ne connaît pas de telles intentions charitables et désintéressées, il ne faudrait pas s'y méprendre. Alors s'il répond présent aujourd'hui et précipite des retrouvailles que l'innocente ne saurait soupçonner, ce n'est que sous le joug de cette obsession irrépressible qu'il voue à la jeune candide. Qui saurait dire dès lors que ce qu'il nourrit pour celle-ci est moins malsain que ce que peut avoir en tête le plus sordide de ses clients ?
Heathcliff a pu bien malgré lui renouer d'une addiction tourmentée, qu'il n'avait plus connu depuis la disparition en couches de sa première femme, auprès de la sœur de la défunte. Le chagrin gangréné par la colère avait alors poussé le veuf à s'abandonner à mille maux et à toute la noirceur qui ronge son être, avant que l'amnésie ne vienne l'apaiser et faire disparaître ses tourments. Et puis cette mémoire lui est revenue lorsqu'un nouvel enfantement a viré au drame, et ce n'est qu'avec les souvenirs du visage de sa regrettée Cassandre et les réminiscences de leur passion tempétueuse qu'il n'a pu que se troubler de l'apparition d'une sœur qui n'a semblé avoir grandi que pour accroitre davantage sa ressemblance physique avec la disparue. Comment l'homme aurait pu se soustraire au fantôme qui revenait enfin le retrouver après des années à avoir erré sans sa moitié la plus cruelle ? C'est qu'il l'a attendu, Cassandre, il a désiré plus que tout son retour d'entre les morts, même si c'était pour que son fantôme le hante et le tourmente de sa lueur vengeresse. Est-ce dès lors vraiment Bianca qu'il est venu retrouver au milieu de cette débauche luxurieuse ? N'est-ce pas plutôt sa précieuse Cassandre qu'il espère apercevoir au détour de ces traits familiers, quitte à s'y méprendre volontiers ?
Le Kimora sait en tout cas ce qu'il ne trouvera pas dans les affres perverties de ce trou à putains – ou en l'occurrence, ce qu'il ne trouverait pas auprès d'elle. Car si le revenant voudrait s'y tromper et voir en cette sœur la résurrection de la défunte, il a encore la conscience malgré tout que, si son physique est trompeur, Bianca n'a pour autant davantage de ressemblance avec la disparue lorsque sa douce innocence n'aurait pu permettre l'ampleur d'une telle méprise.
S'apprête-t-il dès lors à faire face à une fleur fanée ? Comment l'ingénue a-t-elle survécu aux assauts des plus bas instincts de la capitale sur sa candeur ? Heathcliff ne doute pas que l'enfant a dû être réclamé, quand la beauté ne l'a pas épargné non plus. Et aujourd'hui, il s'ajoute à sa longue liste de clients, alors qu'il pénètre dans la chambre encore désertée qu'il a payé pour elle et lui. Aussitôt, son odorat est assailli plus encore par les effluves d'une pièce de laquelle transpire le sexe de toutes parts. Le démon préfère cependant s'adosser confortablement à une chaise esseulée à l'écart plutôt que de s'aventurer sur le lit, mais il ne prend pas moins ses aises en croisant ses jambes et ses doigts les uns sur les autres, en l'attente de la venue de la voluptueuse créature qui lui a été promise en échange de son argent. Et lorsque celle-ci s'embarrasse à son tour de repousser et franchir la porte de cette chambre qui a dû être le témoin impuissant de sa soumission physique de maintes fois, le mort s'accorde le temps de darder son attention silencieuse de bas en haut sur sa personne, avant de lui apporter, face à son inertie, la preuve que le revenant, en plus d'être visible, est aussi audible d'une voix dénuée d'une quelconque commisération.
- Alors, c'est donc là tout ce que tu as à offrir pour séduire et envoûter les plus bas instincts de tes clients ? Tes seuls talents tiennent à ta présence pantoise ? Ou est-ce plutôt que les morts n'ont pas le droit à tes charmes ?

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Le numéro est rodé, bien préparé. Tous les jours il se répète, immuable symphonie à l'organisation millimétrée. Pas un seul défaut dans la partition, alors même que les musiciens varient d'heure en heure. Néanmoins, tous sont capables de tirer d'elle une musique qu'ils estiment divine. Les cris et les gémissements, les halètements et les soupirs se conjuguent pour créer entre leurs doigts un hymne à la luxure. Si l'euphorie les animent ensuite, la courtisane est loin de ressentir les mêmes émotions. Ses sentiments ne comptent pas, on le lui a clairement signifié. La satisfaction de ses clients, ses musiciens d'un instant, est tout ce qui importe, pourvu qu'elle rapporte une poignée de yuan suffisante pour contenter son propriétaire. Le terme est cruel, pourtant il reflète avec précision la réalité. Un jouet, un instrument. Voilà ce qu'elle est désormais. Envolée, sa vie d'insouciance. Effacés, ses rêves et ses espoirs. La marionnette obéit sans broncher, se plie sans casser aux injonctions de son maître. Peu importe la brutalité, les fantasmes malsains ou la tendresse que lui prodiguent les hommes qui paient, la poupée se soumet à leur contrôle. Clients, propriétaire de son existence, tous régissent sa vie sans état d'âme.

Lorsqu'on la prévient qu'un nouveau client l'attend dans sa chambre, Bianca ne marque aucune surprise. Il y a longtemps qu'elle ne réagit plus à de telles annonces. Le poids de l'habitude pèse lourdement sur ses frêles épaules, mais ne parvient pas à l'abattre. Son pied reste léger, alors qu'elle gravit les escaliers qui la mènent à l'étage. Sur son passage, les cris de ses compagnes accompagnent ses pas alors qu'elle se dirige vers sa chambre. Devant la porte, aucun bruit ne lui parvient depuis la pièce. Peut-être l'homme n'est-il pas encore arrivé ? Un soupir échappe à la poupée. Chaque nouveau client apporte avec lui ses fantasmes et ses obsessions, plaque sur son corps mince les illusions d'une vie déçue. La fable est toujours différente, faite de violences ou de caresses, d'adoration ou de cruauté. Mais derrière elle se cache sans cesse une insatisfaction chronique, qu'une épouse épuisée ne parvient pas à apaiser. La courtisane le sait, tous ne viennent pas chercher que du sexe brut, cru. Certains sont également là pour trouver du réconfort, un sentiment que la jeune femme leur accorde bien volontiers. Sa délicatesse agit comme un baume sur leurs plaies béantes. Et tandis qu'elle fait disparaître les blessures, elle-même s'efface peu à peu.

La porte qui s'ouvre ne dévoile pas tout de suite les secrets que renferme la chambre. Il lui faut chercher des yeux l'homme qui l'attend, et qui a payé pour ses services. Le silence qui l'accueille se prolonge bien après qu'elle aie accroché le regard magnétique d'Heathcliff. Déclaré mort il y a deux années de cela, l'homme a pourtant l'air tout ce qu'il y a de plus vivant. Ses yeux n'ont rien perdu de leur éclat et ils l'écartèlent déjà au mur. Papillon délicat, impuissant face au scalpel qui menace de l’éviscérer. Elle sait que l'intérêt du fantôme ne se limite qu'à son aspect. Elle sait qu'il ne l'aime pas. Ses paroles cruelles le prouvent, indéniablement. Sa voix lui coupe les jambes, l'obligent à s'agripper à la poignée pour ne pas choir. Ses intonations sont restées les mêmes, inaltérable mélodie capable de la mettre à genoux. D'abord muette, la courtisane prend le temps de pénétrer dans la pièce avant de répondre. La porte, refermée derrière elle, est un soutien bienvenu pour ses jambes flageolantes. - Quand es-tu revenu ? Que s'est-il passé ? - Sa voix est tremblante, mal assurée. L'impression, dérangeante, de se trouver en plein rêve ne la quitte pas. Quoi qu'il dise, il ne lui paraît pas réel. Ses mots ne sont pas une preuve suffisante de la résurrection de l'argent. Instinctivement, elle tend une main vers son visage émacié, geste vite refréné. Un souffle lui échappe cependant. - Heathcliff... J'ai cru t'avoir perdu... - Son prénom est une torture, chargé d'une ferveur quasi religieuse. L'adoratrice retrouve son dieu.