pseudo et prénom ‹ penthésilée, ophélia. âge ‹ 23 ans. comment as-tu trouvé le forum? ‹ grâce à élo shagwell. pays ‹ england, le pays d'austin powers. y a que ça. à. dire. putain.    fréquence de connexion ‹ régulière, allant de 3/7j à 5/7j. votre avis sur le forum ‹ je le shag tout entier et avec vigueur. smiley préféré‹   gif qui décrit le mieux votre personnage‹

Spoiler:

As the hills turn into holes I fill them with gold, Heavy stones fear no weather. From the rain comes a river Running wild that we create An empire for you Illuminate, there is a river Running wild that will create An empire for you.

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Acanthe avait vu le monde changer ; ce qu'elle savait un jour, elle pouvait l'oublier le lendemain. Et Acanthe était jeune, si jeune, suffisamment jolie aussi pour que le maître qu'on lui avait attribué veuille l'épouser. Elle avait dit oui, Acanthe, elle avait dit oui parce que les oiseaux chantaient dans sa tête et lui faisaient voir l'univers de toutes les couleurs. La gamine qu'elle était avait cru pouvoir être heureuse en liant sa chair à celle du maître Redwyne ; car, à passer l'éternité avec une personne à essayer de la protéger, autant apprécier tous les reliefs de cette relation forcée. Redwyne était gentil – au début, il l'avait vraiment été. Elle l'a aimé pendant longtemps, et assez fort pour ne jamais frémir lorsqu'il s'énervait. Ils étaient rivaux, complices, amants. Ils formaient un tout, un début de famille, une appendice étrange à laquelle Acanthe s'accrochait avec ardeur. Elle oubliait son statut de rebut, elle oubliait à qui elle s'adressait parfois ; de mari, Redwyne n'en avait toutefois que le nom. Il restait maître, abusant de ce statut pour la pousser à faire ce qu'il désirait lorsqu'il le désirait. Était-ce normal ? Était-ce ce que les autres adiutors avaient à vivre au jour le jour ? Plus Acanthe observait son entourage et ceux qui lui ressemblaient, plus elle s'apercevait qu'elle n'était pas sujette à la notion de respect. Les autres ne l'étaient pas toujours non plus mais il y avait quelque chose de palpable entre maître et adiutor, quelque chose qu'Acanthe ne retrouvait pas dans sa relation avec son mari ; puis elle réfléchit, elle réfléchit, et trouva la réponse sans vraiment à avoir à chercher bien loin.
D'elle, Redwyne n'en avait cure. Il n'y avait aucun instinct de préservation entre les deux. Il l'avait choisie parce qu'elle était jolie et accommodante, il ne l'appréciait même pas comme il était supposé le faire. Cette conception des faits la prit à la gorge et insuffla dans ses veines comme une poussée de rébellion ; elle élevait la voix maintenant, se dressait lorsqu'il essayait de la rabaisser. Peut-être que ce fut à cette époque qu'il commença à la frapper et à essayer de lui faire physiquement sentir qu'il avait le pouvoir sur elle ; et qu'il pouvait l'entraîner dans la mort, que tout ça n'était que très secondaire finalement. Peut-être que ce fut aussi à cette époque qu'Acanthe commença à craindre son mari, et à craindre pour sa propre vie. Peut-être. Peut-être qu'elle commença vraiment à se sentir à sa place, dans la poussière, luttant contre les coups qui pleuvaient, hurlant des obscénités à s'en décrocher les mâchoires. But I hope not, I really hope not. Acanthe s'était envolée au profit d'une pauvre femme qui tremblait comme une feuille dès qu'une bouteille claquait contre une table. Qui était-elle ? Elle ne se souvenait plus. Peut-être était-ce cela le malheur de sa vie... peut-être n'y avait-il plus rien à espérer.

It's hard letting go, I'm finally at peace, but it feels wrong, Slow I'm getting up, My hands and feet are weaker than before. And you are folded on the bed Where I rest my head, There's nothing I can see, Darkness becomes me. But I'm already there, I'm already there, Wherever there is you, I will be there too.

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Tout pouvait s'arranger. Peut-être que si Acanthe leur en donnait les moyens, elle trouverait le courage de rester aux côtés de son époux. Mais combien de fois s'était-elle dit ça ? Combien de coups essuyés, combien de crises avortées ? C'était fini ; fini avant même d'avoir véritablement commencé, fini car sa lâcheté avait été alimentée par ses pommettes rougies par les poings de celui qu'elle avait épousé. A genoux auprès du lit de Callany, la petite fille qu'ils venaient d'adopter, Acanthe étouffait ses pleurs contre ses paumes meurtries. La même rengaine dansait dans son esprit, l'enivrait d'une vérité destructrice mais incontournable. Lâche, pensait-elle, crachait-elle. Lâche, lâche, lâche ; car il n'y avait que ce mot qui la faisait réagir et prendre conscience de ce qu'elle laissait derrière elle. Cette perspective lui bouffait les entrailles ; qui était-elle pour laisser cette enfant avec cet ivrogne ? Il allait la casser en deux, cette petite, il allait la tuer. Mais Acanthe n'pouvait rien faire, subjuguée par sa propre souffrance et ses propres démons ; et en dehors de ce foyer, elle n'était rien de plus qu'une ombre. Callany ne serait pas plus en sécurité avec elle qu'avec ce monstre d'égoïsme qu'Acanthe laissait derrière elle. Et puis. Et puis, il y a l'audace et les bons sentiments. Il y a ta fille qui joue dans le jardin, et ton mari qui est parvenu à retrouver le contrôle de lui-même. Il y a les fantasmes, et les rêves. Les désirs et les combats. Tout peut s'arranger. Acanthe se pencha en avant, posa ses doigts fébriles sur le front frais de sa fille ainsi que ses lèvres. L'enfant assoupie ouvrit doucement les yeux, sourit.

Et la vérité éclata. Une vérité qui lui donnait mal au ventre, une évidence malgré tout dont Callany ne se souviendrait pas. Haute comme trois pommes, elle ne se souviendrait que de l'abandon de sa mère ; pas de ses derniers mots. La gamine aux paupières fébriles s'endormit de nouveau, la respiration calme et modérée. Acanthe prit tout le temps qu'il lui fallait pour faire ses adieux, pincée dans sa propre chair par cet acte qu'elle s'apprêtait à orchestrer. Callany la haïrait – ou peut-être l'oublierait-elle, mais la mêlée en doutait. Elle se souvenait de chaque personne qui lui avait tourné le dos ou qui avait détourné les yeux de ce qu'Acanthe représentait. Callany se souviendrait. Il y a tout un monde devant toi, une existence possible, loin des idées préconçues, loin de tout ce qui te fait souffrir. Il y a quelque chose pour toi et ta fille, il y a quelque chose qui pourrait se muer en un présent inestimable (peur, peur, peur). Tu ne peux pas partir, tu n'peux pas lui tourner le dos, tu ne peux pas lui tourner le dos (peur), tu ne peux pas, peux pas, peux pas, peux pas, (PEUR PEUR PEUR) – Acanthe fit glisser ses lippes jusqu'à l'oreille de son enfant, et souffla :

« Je n'en ai jamais aimé une autre. »
I've never loved another.

Cette nuit-là, Acanthe se détourna de ce foyer qui avait été sien pendant de longues années, laissant sa fille à un avenir incertain et à un père qui ne manquerait pas de la briser comme il avait pu briser sa femme ; Acanthe avait besoin de se perdre, de marcher, d'avancer dans les ténèbres afin de retrouver qui elle était réellement. Lorsqu'elle ne serait plus perdue, lorsque la vie aurait enfin de nouveau du sens, alors elle reviendrait pour Callany et la prendrait avec elle. C'était une certitude fictive, dardée d'un arrière-goût étrangement chimérique, car Acanthe ne retournerait jamais auprès de Callany. La honte et l'effroi l'en empêcheraient ; elle pouvait prétendre être plus forte qu'elle ne l'était réellement, elle pouvait s'inventer une existence farouche et un caractère féroce, elle était toujours cette misérable femme qui suppliait son mari d'arrêter lorsqu'il fonçait vers elle. Elle était toujours celle qui levait les bras pour arrêter les coups, celle qui se recroquevillait dans un coin de la pièce en priant pour que tout s'arrête – pour qu'il la tue car, au final, elle ne se sentait pas très vivante. Loin de cet enfer, Acanthe était parvenue à savoir qui elle était et où se trouvaient ses limites ; sa seule limite, là où elle était prête à se briser en mille morceaux, c'était cet époux. Ce monstre, cette créature maléfique. Il était celui qui la hantait, celui qui faisait encore trembler ses mains sous l'horreur qui lui inspirait. Il l'avait rendue faible, il l'avait pétrifiée. Elle le haïssait autant qu'elle le craignait – dans ses pensées, dans ses cauchemars. Acanthe pouvait agir comme elle l'entendait. Elle était toujours meurtrie.

After all I drifted ashore Through the streams of oceans, Whispers wasted in the sand As we were dancing in the blue I was synchronized with you But now the sound of love is out of tune.

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Elle était toujours aussi droite, Acanthe, toujours aussi belle. Malgré ses yeux rougis et ses lèvres frémissantes ; même si elle se détournait du miroir qui lui projetait son reflet chaque matin ; même si elle manquait cruellement d'envie de vivre. C'était odieux et inqualifiable, mais elle sentait ce poison qui se déversait dans ses veines, elle le sentait palpiter, elle le sentait crépiter en elle comme une solution envisageable. Acanthe, peut-être qu'elle n'était finalement pas aussi belle qu'avant ; peut-être qu'il lui manquait quelque chose maintenant. Une joie, un ravissement certain. Peut-être qu'il lui manquait ça, ou quelque chose d'autre. Elle ne savait plus trop, elle n'parvenait plus à penser correctement, ses pensées s'étirant jusqu'à la fêlure. Ses prunelles bougeaient vite, ses paupières battaient. Non, elle n'était plus aussi belle qu'avant ; non, non, non – et elle s'en rendait compte, la garce. Elle le savait, elle le sentait. Parfois, elle déambulait simplement, poussée au vice par tout ce que ces petites voix lui chuchotaient. Un jour, ça tape fort dans l'système, et le lendemain matin ça t'laisse tranquille. Jamais pour bien longtemps toutefois, ça revenait toujours au bout de quelques heures. Alors, elle se tenait là Acanthe, qui n'était plus aussi belle qu'avant, à se demander de quelle manière elle pourrait partir. A s'dire qu'elle devait faire quelque chose d'utile cette fois-ci, et que d'emporter le MONSTRE dans son sillage serait une bonne chose de faite. Elle était là, juste là, présente mais aussi cruellement absente. « Tout va bien ? » Elle se plaît encore à imaginer que c'est l'écho de cette voix masculine qui l'a tirée d'affaire, qui l'a poussée à se ranger du côté de la Ligue et qui l'a aidée à retrouver foi en sa misérable existence. Elle se plaît à imaginer qu'elle n'est pas morte grâce à lui.

I'm sorry for everything, Oh, everything I've done. Am I out of touch ? Am I out of my place ? When I keep saying that I'm looking for an empty space. Oh, I'm wishing you're here But I'm wishing you're gone, I can't have you and I'm only gonna do you wrong.

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Mère ?

Défiant la cascade de boucles d'ébène, le visage pâle d'Acanthe se redressa. Son cœur sembla tomber dans ses talons, alors qu'elle reconnut sans mal les traits angéliques de Callany. Ce prénom lui arrachait encore des frissons, et elle était là – réelle, et plus vivante que jamais. Il lui était compliqué d'allier fantasme et réalité ; une réalité qui se faisait de plus en plus palpable à mesure que, plus lentement, Acanthe s'avançait vers sa fille. Celle que tu as abandonnée.

Cela faisait tellement longtemps ; à l'époque où elle passait tout son temps à accommoder son Maître, à crouler sous les coups de son mari, à être faible. Quel exemple donnait-elle à Callany ! Cette idée lui arracha un spasme douloureux, tandis que ses doigts se portaient machinalement à son ventre, ses pieds continuant à battre le bitume avec vigueur. A quelques mètres de son enfant, Acanthe ralentit la cadence, se faisant plus doucereuse, moins vindicative. Elle se souvenait du temps où elle lui tressait les cheveux, où elle lui faisait du lait chaud au miel, où elle lui soufflait des mots doux pour la rassurer avant de dormir – et des coups qui tombaient, les uns après les autres. Les bleus sur son corps, le sang au coin des lèvres, les pommettes tuméfiées, et cette satanée mission qui lui avait été donnée et qu'elle aurait préféré ne jamais remplir.

Sous ses yeux, deux mondes se confrontaient. Deux univers différents ; là où tout n'était que douceur sous les doigts de la jolie Callany, et là où la résistance faisait foi dans la Ligue. Les deux étaient incompatibles. Les deux n'pouvaient jamais se marier, jamais. Qu'il était idiot de sa part de s'être persuadée que Callany resterait à tout jamais l'enfant qu'elle avait lâchement abandonnée aux côtés de son monstre de père ; une chimère qu'elle aurait dû éventrer à tout prix, mais qu'elle avait préféré laisser vivre. Vivre dans le mensonge, c'était d'venu préférable ; c'était réconfortant, ça lui évitait de replonger dans les prémices d'une folie qui se voulait doucereuse. Elle s'était persuadée que Callany vivait la belle vie mais à quoi s'était-elle attendue ? Son sang était aussi mêlé que le sien, erreur de la nature, et désagréable impression de déjà-vu. Confrontée pour la première fois depuis des années à la plus grande erreur de sa vie, Acanthe était effrayée à l'idée de frôler la belle créature qu'elle avait aimée comme sa fille, et dont l'amour ne l'avait jamais quittée jusqu'alors. L'enfant était de retour auprès de sa mère. Acanthe aurait dû se réjouir ; elle aurait dû... elle aurait dû changer la donne, changer le cours des choses, agir correctement. C'était facile ; tout était infiniment plus simple avec un minimum de rétrospection, et quelques années dans les talons qui s'effritaient sous le regard courroucé de l'enfant devenu grand. Ce n'était plus une petite fille. C'était une jeune femme aux souvenirs ardents, et aux paroles certainement acérées. Callany n'en penserait pas moins, non, elle n'en penserait certainement pas moins.

« Callany » un soupir qui se suspendit dans les airs, attendant la rédemption qui jamais ne vint. Quelques pas supplémentaires, et la pulpe de ses doigts qui frôlèrent la peau si pâle de sa fille ; un contact qu'Acanthe n'osa pas définir comme tel, la poussant à se rétracter au dernier moment, frôlement restant désespérément éphémère. Son cœur battait la chamade, et ses prunelles bleutés cherchant à entrevoir les fantômes de tous les abus qu'elle a eu à subir. La culpabilité, n'ayant toutefois jamais été évincée, recommença à lui ronger les sangs ; elle sentait ce poison palpiter dans ses veines et lui donner le tournis. Elle avait beaucoup à dire – et beaucoup de temps, également. Beaucoup à dire, mais rien ne parvenait à passer la barrière de ses lèvres entrouvertes. « Callany. » répéta-t-elle, essayant de se darder d'une assurance qui semblait brusquement lui manquer. De qui cette enfant se souvenait-elle ? Acanthe n'osait imaginer dans quel état sa fille l'avait vue autrefois, à mordre la poussière, baignant dans son propre sang, suppliciée à l'agonie face aux coups de son propre époux. Elle n'osait imaginer quelle image elle avait laissé derrière elle, orchestrant son départ avec les moyens du bord ; fuyant l'alcool, les jets d'hémoglobine, et l'amour d'une enfant qui avait besoin d'elle. Callany était la représentation même du regret – celle pour qui elle aurait dû se battre, celle qu'elle aurait dû protéger. Mais l'amour ne faisait pas tout, non, l'amour n'était pas suffisant face à cette souffrance qui l'avait marquée au fer rouge et qu'elle traînait encore derrière elle, spectre d'une époque révolue qui lui revenait pourtant en pleine gueule.

Elle se souvenait.
Et les souvenirs apportaient les sensations.
Elle s'en enivrait, les meilleures comme les pires.
C'était le prix à payer. C'était le prix à payer pour la revoir.