this is a war my friend,
we will not win,
we will die trying,
but i fear we may lose our minds and our souls

Assis-là au bord de l’eau, il regarde ses mains tremblantes, les épaules voutées, le corps décontenancé. Eros il est plus rien qu’un spectre, et la réalisation vient enfin se noyer dans son être, cette âme qui grise, alors qu’il tente vaillamment de laver les hémoglobines de ses doigts ; sans grand succès. Teintées du sang des ennemis, des mutants, il a tué ce soir, pour une cause qui lui semble valoir les peines et les rancœurs, mais alors qu’il tente de se rafraîchir, il ne ressent rien d’autre qu’une culpabilité crue qui vient le bouffer dans les entrailles. Il se souvient du regard de Kaz, de l’étonnement, du choc, puis de la haine, de la haine de l’avoir frappé et presque tué. Il a évité tous les maîtres de la lave, incapable d’en blesser un, ou de lui ôter la vie, par principe ou souvenir à Adonis, à qui il a ce soir, donné son dernier Adieu. Parce qu’il n’a jamais été plus un traître, à l’instant où il a levé les armes contre ses anciens amis, contre des gens avec qui il a combattu pour voir le cadet monter sur le trône. Il a envie de pleurer, chialer comme un enfant, déverser la frustration et la tristesse dans ce torrent d’eau, montrer à ses Dieux qu’il est pas l’homme fort qu’il laisse paraître, que lui aussi parfois, il a besoin d’une pause, qu’il a besoin de respirer et de mettre sens à ce nouveau chaos. Il a jamais été contre la guerre, ou le sang, il a jamais été contre tuer ou égorger, mais cette fois-ci c’est différent, parce que si ça paraît être la chose correcte à faire, ça paraît aussi faux, hyppocrite. Parce qu’il s’est non seulement détourné de sa nation, mais aussi de tout ce qu’il connaissait auparavant. Il penche sa tête, la fait tomber entre ses mains encore rouges, alors qu’il tente d’inspirer, d’expirer, les yeux explosés par la fatigue, il n’y a que rougeur et boue sur ses joues, alors qu’il ne ressemble à rien qu’à une épave. Les iris folles, qui bougent, bougent et bougent encore dans ses orbites, ne s’arrêtent plus, alors qu’il contemple l’ampleur et les conséquences de ce massacre. Ce massacre qu’il a guidé, qu’il a supervisé et provoqué. Un vote parmi tant d’autres, mais Eros était là, aurait pu dire non, aurait pu se détourner de cette cause, de cette religion, qui semble après coup, complètement erronée et folle.
Il entend des bruits derrière lui, mais les ignore, qu’on vienne le tuer, qu’on vienne l’assommer, ça sert plus à rien de se battre ou de répliquer. C’est tomber dans l’oubli, c’est troquer une humanité, un cerveau encore fait, contre de la bouillie, contre des mensonges, contre une cruauté sans pareille. Et sur le champ de bataille il se croyait encore fort, plein d’adrénaline, plein de force, mais maintenant que tout retombe, c’est la déchéance, c’est la chute sans fin, c’est le moral qui se grise, c’est la gueule qui se défigure. Dans son dos une présence se fait plus prenante qu’une autre, Eros se retourne brusquement pour croiser le regard de Tobias, il soupire, c’est long, c’est douloureux, et un sanglot vient se nicher dans sa gorge, alors qu’il laisse tomber sa tête sur ses genoux. Il tente de cacher le tremblement dans ses mains, dans ses bras, dans ses jambes. Il tente, tant bien que mal d’agir normalement, mais il a l’air fou, avec ses yeux qui ne savent fixer que le vide, avec ses doigts qui dansent pour ne pas s’arrêter, avec cette tignasse collée dans un nœud noué, avec ses habits déchirés, teintées de sang, comme le reste de cette carcasse vide. Il grogne comme un animal, comme le monstre qu’il est devenu, et donne un coup de pied dans une pierre, incapable d’user de son élément qu’il a à tout jamais bafoué pour sa religion. – Qu’est-ce qu’on a fait Tobias ? – Qu’il murmure dans une supplication, alors qu’il prend ses cheveux dans ses deux mains et qu’il tire, peut-être pour se faire du mal, peut-être pour comprendre. Un râle s’échappe de sa bouche. – Ils ne me pardonneront jamais. On est des monstres, on est, on est plus rien.. – Il ne comprend plus rien, plus rien à ce qui l’entoure, à ce qui n’a jamais été. Tout ce qu’il sait, c’est qu’il a tué ce soir, et qu’il y a laissé une partie de son âme.

this is a war my friend,
we will not win,
we will die trying,
but i fear we may lose our minds and our souls

Oisivement, il a la tête penchée, déposée sur ses genoux, échoué à une conscience à laquelle il pensait encore pouvoir échapper. Mais Eros est naïf, presque stupide d’avoir pensé une seule seconde pouvoir se détacher du courroux de sa culpabilité. Une action entreprise, des cauchemars jusqu’à la fin de sa vie. Tuer n’est pas un problème, ça ne l’a jamais été, ses mains peuvent être baignées de sang, il s’en fout, mais tué ce qui s’apparente à un fratricide, c’est intolérable. Ça cogne contre sa caboche, un tambour en colère, une haine viscérale portée à ceux qui n’ont pas mérité la mort plus que lui à cet instant. Baigné dans sa mare de regrets, il sent pourtant la poigne de son frère, de son double, s’accaparer son épaule. Un support sur lequel s’attarder, une épaule sur laquelle pleurer. Parce qu’il doit avoir l’air pitoyable, on pourrait presque le plaindre, alors que ses actes sont la conséquence de cette putride culpabilité. On devrait le lyncher, lui crier qu’il a eu tort, tort sur toute la ligne, qu’il mérite pas de l’amitié, des liens du sang, de l’attention qu’on lui porte. Parce qu’il a tué de sang froid ce soir, il a pas cherché à comprendre, à demander si c’était mérité ; ils étaient probablement plus saints que lui, probablement plus bons que lui. Mais ressasser n’a jamais rien apporté qu’il se chuchote, cette voix qui lui insuffle qu’il n’a pas à s’en vouloir, qu’il a fait ça pour ses Dieux, pour eux. Mais c’est la balance qui se perd, des mots envoyés, des piques lancées, une guerre effervescente qui vient ternir l’esprit, le jugement. – On a nettoyé le royaume des affreux. – et jamais plus la vérité n’a piqué qu’à l’instant où Tobias l’a déblatéré. Et si c’était eux les affreux ? et si finalement c’est eux qu’on aurait dû nettoyer ? et si c’était eux qu’on aurait dû oublier dans ce torrent de sang. Les mains toujours enserrées autour de sa tête, il masse ses tempes avec une fébrilité ridicule. Ils ont fait ça pour les Sept, c’était justifié, pleinement assimilé quand il s’est engagé dans le combat, quand il a enfilé son armure, quand il a quitté ses appartements, quand il a dit à Hissa de se protéger. Il savait. Alors pourquoi maintenant il ne sait plus ? pourquoi maintenant que c’est terminé, il a la vengeance des regrets ? – Qu’importe le pardon, lorsque nous aurons la grâce des dieux ? – Et pourquoi ce n’est pas son discours à lui ? pourquoi Eros n’arrive-t-il pas à prendre la valeur de ces mots en bouche ? pourquoi il doute ? pourquoi il s’affaire aux remords alors que l’acte est fait, terminé. Qu’il ne peut de toute façon pas retourner en arrière. Il grogne entre ses dents, prêt à ravaler tout commentaire désapprobateur. Si ses Dieux savaient, s’ils l’entendaient, ils douteraient. Douteraient de sa foi, de sa conviction, et ça le grise que davantage. Parce que sa vie n’a toujours été qu’un partage, qu’une distinction entre religion et famille, entre foi et honneur. Et ce soir, il a troqué l’honneur, il a troqué la loyauté, pour un blason éclaboussé de sang et d’hémoglobines. Tobias attrape pourtant ses mains, les détachant de la tête en ébullition, et les yeux du gosse se lève à peine vers ceux du frère. Il a pas la tête à accepter, à assimiler le discours, quand il sait, bien profondément, que Tobias a tort. Que lui non plus ne va pas bien, qu’il y a un truc disjoncter dans son cerveau, qu’il est pas le double, ce frère en armes. Et pourtant, il ne relève pas, ne relèvera pas, parce que s’il perd Tobias, alors il perdra l’ancre à cette terre. La seule raison qu’il soit encore là aujourd’hui, qu’il ne se soit pas jeté dans le combat pour y crever. – Tu as porté leur parole, ce soir. – Il l’a fait, c’est vrai, mais était-ce la bonne parole ? était-cela bonne chose à faire ? il soupire, siffle entre ses dents, car Eros sait, il sait qu’il ne trouvera jamais de réponse satisfaisante à ses interrogations. – Les autres n’étaient pas innocents. C’étaient des affreux, des mutants. Ils ne méritaient plus la vie. – Mériter la vie. Un propos intéressant, trop vague pour en faire sens. Eros lève les yeux vers le ciel, la nuit sale qui tombe, est tombée et ne le lâchera probablement plus jamais. Parce que c’est avec aujourd’hui qu’il devra vivre jusqu’à la fin de ses jours, c’est avec le savoir qu’il a failli à son nom, à son sang, à ses principes d’autrefois. Il est devenu un autre et ce n’était de toute façon qu’une question de temps avant que ça ne se produise. Et au lieu de repousser, il a poussé le vice jusqu’au bout, jusqu’au point de non-retour. – Quant aux autres… – que Tobias lui insuffle en se relevant, s’appuyant sur l’arme assassine. Son double déposé aux pieds de l’épave. Cette même arme avec laquelle il a tué, il a tué ses frères, ses sœurs et par extension, Adonis. – Ils ont fait leur choix. – Personne n’a le choix. Personne n’est méritant ou ne l’est pas. C’est un jeu de pouvoir, de reconnaissance, en crever un pour s’assurer de sa propre pérennité. Qu’étaient-ils devenus ? un rien, probablement, le néant. – Ton argument est biaisé Tobias. Qu’est-ce qui fait qu’ils méritent plus de mourir que nous ? peut-être qu’ils ont leurs propres dieux qui leur disent que nous sommes les monstres. – Et c’est par cette logique qu’il se morfond davantage, parce que c’est blasphème de parler d’autres religions, c’est blasphème que de douter de la conviction des Sept. – Ce que tu ne sembles pas comprendre, c’est qu’en tuant des mutants ce soir, c’est comme si j’avais tué mon frère, et.. – Et ça le dépasse, ça le fatigue, ça le crève. – Et y a rien qui peut justifier ça, si ? – Allez, rassure-moi, s’il te plaît, je t’en supplie. – Quel Dieu encourage la mort, la destruction et la trahison? – Il n'y en a pas. Le problème est, a été, sera toujours son interprétation et ses actes de lâche.