Rita était allongée sur ce lit trop grand, dans ce vide pesant, dans cette montagne de coussins. Pour quoi ? Rien probablement, une énième quête qui ne menait à rien. La vie Rita était une boucle, elle ne savait pas comment s’en défaire, comme bifurquer pour ne pas tourner en rond. Le monde l’avait façonné à quelque chose qu’elle refusait d’être, et pourtant elle était l’incarnation du démon. Le robin des bois ensanglanté, payant le prix de ses pêchés, par sa solitude assoiffée. Elle avait besoin de quelque chose Rita, ce quelque chose il représentait ce pour quoi elle était toujours en vie, ce pour quoi elle avait tué, ce pour quoi elle avait assassiné son père, tous ces gens ; sauver sa sœur, retrouver Veda. Rien, absolument rien ne comptait plus que cette cadette qu’elle aimait tant. Et pourtant l’esprit, le destin jouaient avec ses nerfs, ceux si impulsifs, ceux tant à vifs. Elle avait besoin de sang pour nourrir le vide dans sa poitrine. Elle avait besoin de briser des nuques, entendre ce crack pour vivre, ou plutôt survivre. Maître de l’eau, pourchassée par des non méritants, ils finiraient tous pas crever dans ses mains, son sourire angélique trônant au-dessus de leurs dernières larmes. Parce qu’il n’y avait finalement, rien de plus jouissif que d’enrouler ses mains autour du cou d’une pourriture, appuyée, appuyée, sans jamais cesser de rire. Puis, le laisser vivre, tousser, s’étouffer ; plaider pour une vie qu’il ne pourrait jamais garder. Lentement, doucement, affreusement passée chacune de ses dagues, contre ses veines, contre la peau, faire saigner. Observer les gouttes dévaler le long du carrelage et l’entendre pleurer. Les sanglots étaient probablement une mélodie dont Rita raffolait. Parce que c’était à cet instant là qu’elle aimait donner de l’espoir, faire croire qu’elle n’éteindrait pas à tout jamais. Puis, alors que la pourriture arrêtait enfin d’être faible et qu’il la remerciait de l’épargner ; elle renouait la boucle. Et lui assenait le dernier coup. Une jolie rengaine, une danse, un nœud qui ne se déliait jamais. Elle attendait, peut-être la foudre, peut-être une vague, une vague qui viendrait la noyer, finir le travail que les Dieux n’avaient pas terminé à ses cinq ans. Et puis elle vit probablement le tourbillon, le chaos dans sa vie, la réelle conséquence de ses maux ; Feyre. Et pourtant, c’était quand elles étaient en symbiose, qu’elle avait l’impression de comprendre pourquoi la vie ne semblait pas si terrible. Elle avait l’impression à ses côtés d’être normale ; de ne pas être constamment aliénée. Rita se sentait vivante, ce sentiment qui lui était si rare, omniprésent en la présence de la turbulente brune. Elles étaient des terreurs, des horreurs, folles peut-être, mais elles se comprenaient d’une certaine façon. D’une manière qui les dépassait probablement, c’était fascinant, intrigant et surtout apaisant, apaisant d’avoir trouvé quelqu’un qui opinait, qui s’accordait à ses propres maux. Parce qu’elles étaient toutes les deux frappées par la même maladie, par la même malédiction ; la solitude. A force d’avoir dépassé les limites, à force d’avoir joué avec le feu, elles s’étaient toutes les deux si violemment brûlées. Alors elles cherchaient du réconfort dans l’une et dans l’autre, et pendant quelques heures, Rita arrivait à oublier le monstre qu’elle était devenue. Elle arrivait à s’oublier complètement et toucher cette normalité, la frôler, alors qu’elles étaient toutes les deux dans une fiction créée de leurs doigts ensanglantés.

Rita s’étira et la vit passer le pas de la porte, un sourire sournois se forma sur les lèvres de la gamine. C’était qu’une gosse, et pourtant elle avait le regard d’une adulte, d’une femme mûre, d’une femme qui avait trop vu, trop fait subir. « Bonjour mon ange. C'est moi que tu attendais, comme ça ? » Peut-être que oui. Peut-être que non. Rita n’attendait rien, elle ne savait plus trop quoi à s’attendre, alors que la seule chose qui l’éveillait vraiment, c’était ôter la vie des gens aux côtés de Feyre, de Mars, de ces femmes inconfortables, qui s’évertuaient à faire payer au monde ce qu’il méritait. Personne n’avait raison, seules elles. Rien ne comptait, seules leur rage malaisante, leurs palpitants s’évertuant à sauter dans leurs poitrines. Le tortionnaire qu’était Feyre, la femme haineuse qu’était devenue Mars, et le bourreau qu’était Rita. Une folle équipe, un ensemble pourtant, une trinité qui s’élevait haut, si haut. Mais qui tomberait probablement aussi si bas. « J'ai eu un indice, sur Veda. Elle était dans des laboratoires scientifiques, soumise à toutes sortes d'expériences. Elle a été torturée... » Alors que la lassitude était une émotion qui lui était bien trop commune, à présent elle sentait le sang battre dans ses tempes, ses mains s’agripper au visage de Feyre. Elle appuyait comme si les joues de la belle brune était sa bouée de sauvetage. Elle avait sauté tel un félin en attente de sa proie ; sa proie ayant toujours été ce morceau de vérité qu’elle avait toujours eu besoin de s’accaparer, mais qui n’était jamais venu à elle. Parce que le secret, ce mystère entourant Veda, n’avait encore jamais été détruit. L’attente, la terrible attente qui prenait enfin fin. « Si c’est pour cette information que tu es revenu, je t’attendais depuis des années mon ange. » Elle ne pouvait contrôler l’affolement de son cœur, ni la crispation de son cœur. Elle avait besoin d’en savoir plus, tellement plus. C’était la première vraie piste depuis des années. Presque quinze ans qu’elle avait attendu ce jour, ce jour où elle retrouverait sa sœur, où elle s’excuserait auprès d’elle de l’avoir trahi, de ne pas avoir pu faire plus. C’était pour retrouver sa seconde moitié ; et si feyre lui donnait cette information, alors jamais elle ne pourrait la quitter, peut-être même qu’elle pourrait aimer, pour la première fois après lui. Elle l’embrassa dans la joie, touchant à ses lèvres sucrées, ne cachant pas même plus son excitation. « D’où tires-tu ces informations ? Comment va-t-elle ? Est-elle toujours vivante ? Je suis sûre que oui. Veda est ma sœur, rien, absolument rien ne peut la tuer. » Un râle, un mensonge peut-être, une vérité dissimulée derrière une peur bien trop grande. « Quand l’as-tu découvert ? Le gouvernement, tout ceux qui lui ont fait du mal crèveront terriblement, tu m'aideras n'est-ce pas? » Elle attendait Rita, elle attendait que Feyre la tire enfin de ce tunnel trop sombre.

L’espoir.
Un mot qui ne veut rien dire, pas dans sa tête, pas dans sa vie, pas dans ce monde. C’est une triste chose que de croire, que de voir au bout de ce tunnel, la lueur qui s’éteint dès l’instant où on la laisse caresser ses rétines. Rita elle n’a plus envie de croire, de voir apparaitre devant ses yeux cette petite sœur qui lui manque tant, trop.
Une humaine, le fruit d’un père qu’elle a tant détesté, et pourtant chez Veda elle ne peut haïr, elle ne peut crier, elle ne peut que chercher ; mais ne jamais trouver.
Alors elle s’est perdue Rita, elle s’est perdue dans la longue allée qu’est sa chute, qui lui insuffle de tout laisser tomber, de perdre absolument tout ce qu’il lui n’a jamais appartenu ; allant même jusqu’à sa sainteté. Elle aime, comme elle tue Rita, on ne lui a jamais appris l’entre-deux. C’est la haine ou l’amour. La tristesse ou la joie. La violence ou la caresse. Et pourtant ce soir, alors qu’elle pensait avoir tout perdu, Feyre, le démon moqueur lui avoue enfin qu’elle sait, qu’elle connaît, qu’elle a vu ce que Rita n’a jamais pu au court de ces longues années.
« Elle est toujours vivante et elle va bien, du moins, je le crois. Elle s’est enfuie des installations gouvernementales. Une petite futée, cette gamine. » Et elle sent le coeur battre à toute vitesse dans la cage thoracique, alors que ses mains se joignent et un sourire franc, trop sincère se mue sur ses lèvres. Bien sûr qu’elle est futée, bien sûr qu’elle sait comment faire pour se sauver. Une Kimora de la tête aux pieds, et alors que Rita ne l’a toujours pas vue, elle ne peut pourtant s’empêcher d’être terriblement fière.
Des rumeurs de couloirs, des possibles mensonges, mais elle y croît Rita, alors qu’elle méprise l’espoir, elle s’autorise une pause dans sa haine, dans sa colère pour accepter que peut-être, pas tout n’est pourri jusqu’à la moelle. « Je connaissais cette histoire depuis un certain moment, à vrai dire. Je n’avais simplement pas réalisé que le rôle principal était tenu par cette adorable frimousse qui hante ton esprit. » Et Rita fronce les sourcils. Comment Feyre peut la connaître ? Comment peut-elle prétendre n’avoir rien dit, alors que le profil de sa petite sœur a toujours été clair ? Rita s’impatiente, gigotte comme une enfant dans son terrible caprice. Alors qu’une vérité interdite, amère vient lui caresser l’esprit. Mais elle ignore, la balance loin, si loin qu’elle l’oublie l’instant même où elle repose ses yeux noisettes sur la silhouette du démon.
« C’est une histoire assez drôle, en réalité. C’est moi qui ai torturé cette pauvre fille mais pas très longtemps, promis. Juste le temps d’obtenir ce que je désirais. Et tu me connais, j’étais pressée et pas franchement désireuse de protéger la conscience d’autrui. Alors, il se pourrait que j’aie quelque peu abîmé ta sœur. » Et elle sent la boule dans l’estomac qui lui chuchote je te l’avais dit. Peut-être choquée, incapable de bouger, Rita regarde la bête, le monstre face à elle. Incapable de dire, de faire, elle incline la tête et réfléchit. Quelle arme peut-elle utiliser pour transpercer la gorge de l’ange moqueur ?
Cette voix, cette passivité dans la voix alors qu’elle lui avoue qu’elle a cassé son petit trésor, la seule chose qui n’a jamais compté ? Et les poings se serrent, la bile dans son ventre se retourne. Elle veut vomir, cracher sa colère, son incompréhension et par la même occasion cette vile frustration. Les yeux grands ouverts, la bouche sèche, elle ne peut s’amener à dire un mot. Elle a failli à sa tâche, elle a laissé les loups s’attaquer au fragile souvenir qu’est sa sœur.
« Donc pour répondre à ta question, non, je ne vais pas t’aider à les détruire. Parce que je suis beaucoup trop sexy pour mourir. » Et la rage qui s’éclaire dans ses yeux, les poings qui se serrent davantage, la dague qui lui rit au nez. Allez, tue-là. N’attends pas. Et pourtant Rita, comme clouée sur place, ne peut se résoudre à bouger, à attaquer. Parce que ça serait trop lui demander, après l’espoir viennent les ténèbres et alors qu’elle pensait que Feyre ne deviendrait jamais son cauchemar, elle se rend compte ce soir, qu’elle avait tort, si tort. « Alors quoi, tu es fâchée maintenant ? Qu’est-ce que ça peut bien faire, après tout ? C’est peut-être ta sœur, mais elle est incapable de faire ce dont je suis capable. Elle n’est qu’une petite souris qui hurle et qui se plaint. Tu pourrais la garder. En animal de compagnie. Mais tu es bien mieux avec moi. » Et elle s’étouffe Rita, dans les maux de sa propre rage, dans la colère noire qui vient l’aveugler. Sa sœur. Cette garce ose parler de Veda, tel un bout de viande, un objet, un rien. Comme ces malfaiteurs qui l’ont arraché de ses bras, comme son père, comme ces gens qu’elle s’amuse à tuer.
Et elle recule vivement, elle recule parce qu’elle ne supporte plus l’aura dégueulasse de Feyre. La conséquence de ses maux, l’ombre qui vient s’immiscer dans la vie de tous, et qui ne repart que quand chaos est forgé. « En plus, elle est bien mieux maintenant, si tu veux mon avis. Le côté folie douce lui donne un charme extraordinaire. » Rita lève les yeux, visage recomposé, yeux qui ne trahissent aucune émotion, aucune frustration, elle réfléchit. A comment la faire brûler à petit feu. Elle voit déjà le sang couler le long de la bouche de Feyre et elle jubile ; qu’elle crève, alors qu’elle a crevé l’enfant tant aimé. « Tu ne parles plus ? Ce n’est pas ton cerveau à toi que j’ai abîmé, pourtant. » Et elle entend la nymphie rire.
Rita prend sa dague, elle saute sur l’incorrigible et la serre contre son cou, que le sang coule, qu’elle meurt enfin. « Feyre, ma petite Feyre, tu es si hilarante. En y réfléchissant tu n’aurais peut-être jamais rien dû dire. » Et elle rit à son tour, c’est si frivole, ces éclats de rire qui ne reflètent que sa propre colère. « Oh ma douce Feyre, c’est dommage, je t’aimais bien. » Et elle la tire par les cheveux pour lui faire face, la folie dépeinte sur le visage, un sourire narquois, sournois déposé sur les lèvres.
Elle est folle Rita, elle l’a toujours été, c’est son habitat naturel, cette folie qui la bouffe, la déguste et la recrache. « Je ne sais pas si je dois te tuer maintenant ou si je dois attendre le retour de la petite souris pour qu’elle puisse t’égorger de ses propres mains. L’animal de compagnie qui se retourne contre son maître, je trouve que c’est très poétique. Pas toi ? » Et elle tire davantage, et elle a la dague qui lui démange la main. « Ma sœur est dix fois la femme que tu ne seras jamais. Regarde-toi, tu es misérable. A crever dans ta solitude. Tu sais Feyre, c’est peut-être pour ça que personne ne t’aime ou t’aimeras jamais. Tu peux forcer les gens autant que tu veux, mais ça n’aidera jamais à ta cause. Tu seras toujours seule, dans le passé, maintenant, dans ta mort. » Et elle marque une pause, verrouillant ses yeux dans les siens. Bien consciente qu’elle pourrait la finir maintenant, à cet instant. « Je ne pensais jamais dire ça, mais tu me dégoûtes. »
Le crachas vient se déposer sur le visage qu'elle avait autrefois voulu embrasser.