Il y a un soufflé brutal qui traverse le cœur comme un courant d’air, et un éclat métallique qui vrille l’esprit et fêle les tempes. Elle a peur, soudain et comme rarement – la peur glacée typique des jours en danger. Il sursaute et rejette la tête en arrière, sa vision brouillée. Helana est prise au piège, il le sent lorsque le sang de la maitresse de la terre se glace et perce autour d’elle, sur un rayon immense, la couche d’atmosphère épaisse suspendue. Elle n’a que très rarement été en danger, mais il se souvient de cette sensation. Quand elle était bloquée, à l’académie, sous des monceaux de pierre tranchante sans parvenir à reprendre son souffle, quand elle sentait la vie s’enfuir de son corps aussi sûrement que des fourmis quittant précipitamment un nid en feu. Elle se sait prise au piège, et elle n’a pas la présence d’esprit de l’appeler, lui. Il inspire une grande bouffée d’un oxygène qui lui paraît empoisonné, trop plein de poussière et de fumées et de souffles putrides des animaux affolés, tandis que ses doigts se rivent de chaque côté de l’arbalète et que son torse se raidit, prêt à invoquer suffisamment de force pour faire ployer l’appareil en avant. Tout près des portes de la forteresse, la forme sombre d’Helana en compagnie de Loras Harlaw, ses mains trop proches du corps de la maitresse, sa lame flirtant avec la finesse des veines de son cou. Il abaisse la flèche, déterminant son angle de tir. La pointe de métal est gigantesque, de quoi transpercer un homme et le clouer dans la terre. Si elle les frôle, elle le surprendra suffisamment pour laisser à Helana le temps de réagir. Si elle le transperce, tant mieux. Si elle transperce Helana… Alors ce sera une mort plus acceptable pour la femme qu’il connaît qu’une gorge tranchée par un ennemi. Il rapproche de lui l’arc bandé, visant à mesure que les deux formes tout en bas se stabilisent dans un pourparlers des derniers instants. Bang. Sssssch. La fleche fend l’air dans une course désespérée. Il observe son arrivée depuis la plus haute tour de veille. Elle les frôle sans les voir, vertigineuse, et se plante dans le sable en raclant le sol façon dent de géant croquant une pomme à sa mesure. Il a un sourire en coin. — Je t'en prie, murmure-t-il pour lui-même.