Elle fait les cent pas, incessamment, la fille de la terre. Le feu qui déchire sa cuisse à chaque enjambée lui rappelle qu'elle est vivante. Et débout. La bataille l'a épargnée. Son corps, bien que meurtri, est indemne. Son âme, elle ne l'est pas tant. Son coeur qui saigne, chaque instant un peu plus. Le corps brisé de sa cousine, dans une pièce non loin. Braelyn, disloquée, immobile, princesse dorée sur des draps blancs. Princesse que, dans le feu de l'action, elle a perdu de vue. Princesse qu'elle n'a pas su protéger.
Elle est aussi responsable, aussi coupable que la main qui a porté les coups.
Tant d'heures passées à prier pour le salut de sa cousine que les mots sacrés fleurissent sur ses lèvres sans même qu'elle ne le souhaite consciemment. Des murmures qui s'échappent, comme ils le faisaient dans leur chapelle, à Biogheriha. Elle prie les Sept, les supplie, se voue tout entière à sa foi et à leur consécration. Sa foi, sa force, éprouvée une foi de plus par l'inébranlable volonté des dieux.
Mais elle est Wheatdrop, et elle ne vacillera point. Jamais.
Et trop vite, on l'interrompt dans sa valse d'inquiétude éperdue. Un coup discret porté à sa porte, et un domestique qui entre, silencieux, tel une ombre. Une ombre au service du nouveau roi. 'Sa Majesté vous mande, Miss.' Elle incline la tête, ne proteste pas. N'a aucune raison de le faire. Il est son roi. Et, si elle ne peut oublier qu'elle a contribué à la mort de l'ancien, elle sait qu'elle doit allégeance à ce trône, à cette couronne.
Alors elle suit.
Et c'est son roi qui apparaît, et un déluge de sentiments conflictuels qui l'envahit. « Bonjour Keira. Me feras-tu le plaisir de déjeuner avec moi ? » Il sourit, désigne la table, et elle s'incline avec respect, ainsi qu'on lui a toujours appris à le faire. Adonis Griffith. Roi. Ami. Régicide - indirectement. Menace.
Menace pour cette religion qu'il abhorre, et qui est tout ce qui lui reste, désormais.
Roi pour qui sa famille a tant sacrifié, pour qui tant de sang a coulé, et dont elle ne parvient malgré tout à se détacher véritablement.
Alors elle incline le menton, accepte le repas. « Avec plaisir, votre Majesté. » Elle ne peut se résoudre à se détacher du titre. Il est roi, désormais. L'étiquette le lui interdit, son éducation stricte aussi. Elle ne prendra pas sa fourchette avant que lui n'ait pris sa première bouchée.
Elle n'a pas faim, n'a pas ressenti la faim depuis la bataille.
Elle se raccroche à la vue des cilices d'or qui mordent la chair de ses poignets comme à une bouée. Prend une bouchée du délicat plat de légumes après qu'Adonis lui-même l'ait fait. « Dis moi Keira, comment se porte ta famille ? Et tes relations avec eux, depuis le virus ? » Les yeux du roi qui se font plus dur, et ses propres mains dorées qui se raidissent sur l'argent des couverts.
Elle sait à quoi il fait allusion.
Wheatdrop. Des traîtres. Son nom traîné dans la boue, l'argent de sa lignée répudié et terni. Sa fierté que l'on massacre. On a maintenu son honneur. Le sien, celui de Braelyn, celui d'Hissa. Mais il n'est pas de rédemption, pas de pardon pour les autres. Déshonorés. Condamnés par la fureur du roi pour leur foi, condamnés pour leurs erreurs, leurs incartades. « Je crains que les miens ne se portent pas aussi bien que je l'aurais souhaité, Votre Majesté. Braelyn... » Les mots meurent sur sa langue, voix rauque et étouffée d'une douleur qu'elle ne peut exprimer. « Aucun de nous n'a été épargné. Et virus ou non, ils sont tout ce qu'il me reste. Qu'ils me jugent d'avoir changé. Que je les juge de leurs idées. Ils restent mon sang. » Sang qui avait déjà trop coulé. Incapable de soutenir le feu du regard du roi, elle détourne les yeux, contemple l'assiette. Sa mère, son père, Braenna, Myriella. Braelyn. Trop de victimes, trop de pertes. Elle refusait de perdre plus encore. Il n'était pas un trône qui méritait le sang qu'on avait fait couler sur son autel. Les iris déterminés, et malgré tout empreints de cette douceur qui ne la quitte jamais vraiment, elle relève enfin les yeux vers son roi. « J'espère que vous comprendrez ma position, Majesté. »